У джедаев нет кошмаров

А ещё ты видишь сны. Это не кошмары. Это просто будущее. И прошлое. И настоящее. Тебе снится то, что ещё не случилось, а наутро ты понимаешь - всё это уже было, началось и закончилось. Опять снилось прошлое. Да ещё и фальшивое. Всё то, что не сбылось когда-то, теперь приходит в твои сны. Зачем? Ты видишь выстрел, который разнёс ваш корабль на кусочки, и вас вместе с кораблём. Ты видишь выстрел, который прошёл мимо, и гипердвигатель остался цел. Ты видишь, как гунгана раскатывает в лепёшку тяжёлый танк. Ты видишь, как гунган отпрыгивает, а тебя раскатывает в лепёшку танк-дроид. Сноп сияющих лучей расходится от каждой картины. В этих новых картинах выжившие погибают, а умершие выживают. А потом наоборот. И лучи исчезают в черноте. Тьма. Свет. Во множестве снов ты служишь Тьме. В некоторых снах ты повелеваешь силами Тьмы. В других ты слуга Света. В третьих - не слуга никому и ничему. Эти - лучше всего. Самые сладкие сны, до холода в груди и головокружения - те, где ты ничей. Даже если ни одна рука, ни один взгляд не провожает тебя на войну. Тебе часто снится война. Надоело. Сколько можно. Много ночей подряд тебе снится пустыня. Дневные труды, ночной холод, выстрелы и боевые кличи тускенов. Ветер. Звёзды. Сны. Сны внутри снов, и ты не знаешь уже, что было на самом деле, а что снится. Снилось? Будет сниться? Может быть, ты сошёл с ума. Может быть, только сходишь с ума. Всё, что ты знаешь - тебе снилось собственное безумие. Много-много раз. Ты видишь во сне молчаливый лес и туманную реку. Ты без всплеска уходишь в тяжёлую, холодную воду, и поток смыкается над лицом. Ты полагаешься на волю течения. Ты плывёшь, не закрывая глаз, и звёзды покачиваются над тобой. Река то прозрачна, то мутна. Она петляет, она сплошь заводи, водовороты, омуты, протоки. Она несёт тебя из ночи в день, а изо дня снова в ночь. Ветви скользят над тобой. Тени ветвей ложатся на воду, солнечные лучи пробиваются сквозь листву. Ты просыпаешься. Или засыпаешь? Плеск воды становится тише. Исчезает. Ты проживаешь тысячи жизней, идёшь по тысячам троп. Можно ли найти среди них настоящую? Она не самая лучшая, не самая ужасная. Всего лишь одна из многих. И ты уже не можешь толком сказать, какая именно - она. Сны внутри снов внутри снов. Прошлое внутри будущего внутри настоящего внутри прошлого. Ты заблудился. Признай это. Никому неизвестно, где ты сейчас. Ты и сам не знаешь - дремлешь ли на берегу той реки, плывёшь ли в её холодных струях. - Парень, тебе нужна лодка. Или плот, - говорит, приплясывая, ушастый карлик. "Плот? Мне?" Ты привычным жестом прогоняешь этот призрак. Он бредёт прочь прямо по воде, бормоча и оглядываясь. - Падаван, ты потерялся, - печально говорит старик в длинном плаще. "Вот и хорошо. Уходи". Подчиняясь взмаху твоей руки, уходит и он. Качает головой и уходит. Прямо сквозь стену. А потом через эту стену беззвучно прорастает лес. Тёмная зелень листьев, отражения звёзд в реке, глубокая чернота воды. Шелест песка. - Эй, мужик, ты будешь платить? - говорит человек за стойкой бара. "Тебе не нужны мои деньги. Занимайся своим делом". - Мне не нужны твои деньги. У меня полно дел. Жеста хватает одного на всех. Это же всё-таки сон. Только во сне всё трудное так легко. Только во сне всё простое невозможно. Ты всемогущ - и ты же бессилен. Иногда ты сражаешься. Иногда ты бежишь. Успеваешь - или не успеваешь. Убиваешь, умираешь, спасаешь, предаёшь. И возвращаешься - в город, в лес, в космос, в пустыню. В реку. Яркие сны, цветные, убедительные. И всегда разные. А потому совершенно бесполезные. Словно будущее пытается произойти сразу всё. Пойти одновременно во все стороны, и начать почему-то с тебя. Было бы понятно, если бы эти на разные тропки вели именно твои поступки. Но там ведь полно случайностей. Если ошибки, то не обязательно твои. Если удачи - тоже не всегда твои. Будто разноцветные ленты разворачиваются и тянутся вокруг тебя. Исчезают в тумане. Взгляд успевает выхватить - картину, две. Можно намотать на локоть одну нить - но упустишь все остальные. Упустить. Оборвать всё. Запутаться. Проснуться. В одном из снов прибор зашкалило. В другом, тягучем, очень подробном, ты вырос на ферме. Там мягкая трава. Там высокие деревья. У тебя было две жены. Не одновременно, нет, ты женился снова, когда овдовел. У тебя было трое детей. Четырнадцать внуков. Двадцать три правнука. Ты выращивал саженцы. Ты собирал урожай и возил фрукты на рынок. Это был очень длинный сон - такой длинный, что внутри него тебе приснилось, что ты умер трёх лет отроду. Но жена разбудила тебя, и ты понял, что выжил, вырос, и утром поедешь в город - торговать. Потом этот сон оборвался, и начался другой - что ты тоже выжил и вырос, только возишь на рынок утиль, найденный в пустыне. Обломки космических кораблей. Откуда в пустыне космические корабли? Может быть, пустыня что-то означает? Это символ? Загадка? Задача? Ты уже не пытаешься истолковать эти символы. Всё бы ничего, да толкования каждый раз снятся новые. Надстраивают загадки над загадками. Куда проще следовать течению сна. На корабле летают. По мосту идут. Из бластера стреляют. Хлеб едят. Существует более шести миллионов неизвестных тебе языков и форм общения. Деньги вперёд. Правда зависит от точки зрения. Не следует судить о ком-либо по его размерам. Бакта лечит все, кроме травматической ампутации головы. Не все призраки одинаково сговорчивы. Короче, лети как летел. Этого достаточно. Вот это наконец честно. Тебе хорошо. Ты видишь сны, и тебя это вполне устраивает. Ты потерялся. Ты спрятался. Никто тебя не найдёт. Даже ты сам. И не надо. Ты нырнул в мутную воду. Река несёт тебя. Тебе не нужен плот. Будет буря. Цены на маджа-фрукты хороши, а нет - и так проживём. Ещё стакан. Того же самого. Тебе не нужны мои деньги. У шагохода подламываются колени, и он тяжело падает в грязь. Попадание в рубку, транспаристил раскалывается. Поток воздуха швыряет всех вас к широкой трещине, ураганом ревёт в ушах. Как, ты сказал, называется та планета? Коридоры в высокой башне, мимо плывут облака. Прыжок с летящего транспорта, двести метров вниз по прямой, а внизу кипит сражение. Тебя там заждались. Пещера, на полу воды по щиколотку, темно, хочется есть. Город в ветвях громадного дерева. Верёвочные лестницы, фонари, толпа с копьями и бластерами. Каменный мешок. Тюрьма? Шахта? Стоны и проклятия затихают, кислорода всё меньше. Мост над огнём. Мост над водой. Мост над пропастью. Пустыня. Ещё один сон. Песчаные люди ушли, и призраки ушли, и фермеры ушли, и рыцари ушли. Все они уходят прочь через пески. Ты остаёшься один. Ты стоишь и смотришь, как нестройной вереницей они идут, взбираются по склону дюны, спускаются, чёрными точками карабкаются на следующую застывшую волну песка, идут и идут прочь. Никто не останется с тобой. Ты смотришь им вслед - но уже не различаешь, кто есть кто, фигуры расплываются перед глазами, ты зеваешь, и вот уже нет никого, только чёрные ветки джапора кой-где торчат из-под песка. Темнеет. Следы занёс песок. Тебе снится, что ты стоишь возле дома и смотришь на пустыню. Холодное небо. Две луны. Низкие горы на горизонте. Огонёк чужой фермы в такой дали, что тоже кажется призраком. Или это кто-то шлёпает с фонариком по берегу реки? Ругается, бормочет, а слов не разобрать. Уходит всё дальше. Бормочет всё тише. Хороший сон. У тебя не бывает плохих снов. Никогда.