Ты словно Есенин из нашего века, Ты пишешь стихи, И мечтаешь о смерти... И сидя во тме полуночной, Витает дымок от травы, Ты пишешь стихи... Ты мечтаешь и смерти... И словно Есенин из нашего времени, Гоняя в зубах сигарету, И кровью своей окрапляя бумагу, Ты с ебанутой улыбкой глядишь в потолок. Писал он лирично и нежно, Твои же стихи Лютой злобой забиты. Ты словно Есенин из нашего века, Ты пишешь стихи, И мечтая о смерти, Ты сам не заметишь того, что на шее уже затянулась петля... И вот ты уже не мечтаешь о смерти... Опрокинута табуретка... Разбросаны ручки, листы... Но тебе уже похуй... Тебе наконец хорошо.
Часть 1
28 февраля 2018 г. в 14:39