Прости за то, что я мудак, Что на миде ебаный рак. Стираю руки вновь и вновь, Гоняя на свою любовь. Но ты не слышишь моих слов, Ебешься с кем-то сто пудов. А я грущу один в квартире, И заперся в своем сортире. Прости, что изменял с парнями, И трасвеститами по пьяни. Прости, что на тебя не встал, Как покорял твой пьедестал. Но ты ведь страшная пиздец, Как говорил мне твой отец: Беги, дружок, пока есть силы. Ведь доведет же до могилы. И я сбегу как можно дальше, Чтобы не слышать этой фальши.
Часть 1
2 марта 2018 г. в 19:04