Часть 8
22 ноября 2020 г., 00:00
Уметь спасать словом. Вот моя мечта.
Но сломанные девочки не умеют так, магии не хватит. В моих холодных пальцах давно иссякла вся магия, магия благодаря которой я верила, что все не зря.
Я уже не колдую. Лишь выжимаю остатки волшебства из мокрых страниц.
Я живу только среди старых книг. Листаю боль, потери, одиночество и не могу закрыть эту книгу. Прочитала ее вдоль и поперек, знаю каждую строчку наизусть, но не закрываю. Бумага на тех страницах давно сгнила, пачкает замерзшие пальцы, а я все читаю. Уверяю себя, что это не гниющие чернила, а лишь безобидная пыль. От нее не нужна избавляться, просто мелкая неприятность, не более. Та гниль уже осела в моих легких. Поедая каждый миллиметр, заражая воздух, проникая дальше, окрашивая все в мерзкий цвет смерти.
