Свет

Порой, мне кажется, что мир наш утопает, В грязи своей он загрузает, И злость его на свет тот забирает. Он слеп! Не видеть лика смерти… Но свет, что ярко в нём сияет, Старается, его спасает! Но зло его же убивает? Зачем он мир спасет? А свет себе сияет, Цветок свой пышный распускает, И мир старается спасти… Но злость его всё больше наполняет, И цель свою мир не бросает, И словно тот сорняк — цветок прекрасный вырывает! О нет, он умирает! И тьма его с собою заберёт… Мир падает, с цветком тем умирает,  В грязи своей он утопает, И воздух жадно он глотает, И чувствует, что подступает смерть. И лишь сейчас он понимает как был слеп… И вдруг в руке его сияет свет! И цвет свой он снова поднимает… Да, мне не кажется, он оживает! И тот цветок, что вырастет И свет, что кругом его окружает, Дорогу миру освещает… И нам становится яснее, зачем живём на этом свете…