Стоя на мосту

Октябрьский ветер иногда кажется мне слишком живым. Вездесущий и понимающий, слишком родной, он пронизывает до костей, а при каждом вдохе я словно становлюсь на йоту живее. Вересковые поля радушны - они обнимают меня, заставляя утопать в них с головой. Я всегда любила этот старый, уже знатно потрепанный и практически развалившийся мост. Время отобрало у него перила, оставив на прощанье вид безнадежной усталости. Иногда оно возвращается, чтобы отобрать еще что-нибудь, даже тогда, когда не остается ничего. Хотя, кому я вру, оно всегда тут было и всегда будет. Даже тогда, когда от моста не останется и воспоминаний, когда река под ним высохнет, а вересковые поля будут спасать кого-то другого, не меня. Но сейчас я здесь, трава нежно касается моих ног, а ветер треплет давно изношенное черное пальто. Я вдыхаю полной грудью и, закрыв глаза, стараюсь запомнить каждый звук и запах. Такие моменты бесценны, потому что неизвестно, доживу ли я до следующего октября. Странно, но именно тогда я и чувствую себя живой. Мурашки покрывают мою кожу, волосы запутались в безнадежном мареве узоров, значение которых известно одному лишь порыву ветра, а глаза блестят настоящим счастьем. Иногда я называю это одержимостью. Она - словно морфий для моей израненной плоти, такой долгожданный и заслуженный по праву морфий. Когда я открываю глаза, то мой взгляд падает на все тот же бетонный мост. Люди называют его серым и непримечательным, они говорят "мост в поле", но я вижу другое. Возможно, потому, что я провела здесь слишком много времени, полюбила его также, как и вереск, как и осенний ветер. Безвозвратно и до самого конца.