Что ты творишь?

***

Ветер был таким холодным. День прошёл слишком быстро. Неужели, вся жизнь просто пройдёт так? Неужели, ничего особенного никогда не случиться? Неужели, придётся смотреть на свои кровавые руки каждый день? Тошнит от безразличия. Почему прогрессируют лишь спокойствие и бессилие? Где желание? Его нет. Невозможно изменить ничего. Люди не понимают твоего стремления. Они привыкли жить в этом сером мире и смирились с этим. Какая ирония. Я говорю об этом, хотя только поступил также. Лифт, холодная кнопка, дверь. И снова я здесь. Я не могу больше заниматься этим. Я снова пьян. Поднося фляжку ко рту, я на секунду остановился, но всё-таки выпил. И что на меня нашло? Депрессия? Вдруг злость охватила меня. Тело само поднялось, внутри что-то кольнуло так, что по всему телу прошлось множество неприятных мурашек. Я совсем дурак что-ли? Ветер был таким-же холодным. Кухня. Ящик. Мои руки дрожали. Даже в мыслях такого не было, сделать что-то подобное, хотя давно уже хотелось подохнуть. Нож прикоснулся к запястью. Холодный. Неужели, я умру здесь? Хотя, это уже неважно. Я не нужен никому. Я упустил все свои шансы хоть что-то значить для людей. Я знаю, как я опустился внутри, как меня тошнит от своего отражения, своих действий, слов. Первая капля крови стекла по руке и упала на пол. Это не жизнь, если она ничего не значит. Ни для меня, ни для других.

Ненавижу свою жизнь.