Тетрадь

Я хочу взять скотч красивый И оформить свой дневник. Но выходит как-то криво, Как нелепый черновик: Рваный с боку, в чём-то липком, Край откусан злым котом, Ручка смазана о кофту, Мысли сбиты коньяком. Ну, а первая ж страница? Вспомни, как всё началось! Почерк ровный, без замазки… Как же это осеклось? Чем дней больше проходило: Забывался прежний шик. И размашисто, фривольно Заполнялся сей дневник. Пальцем жирным на учёбу Ты однажды надавил. В чём-то жёлтом* ты заляпал Юность лет, «расцветы» сил. Время всё вперёд неслось, Ты всё так же гнал сплошную. Помни: магазин тетрадей новых Не продаст тебе другую. Вот последняя страница: Ты пред нею, как Давид. Но подобен Голиафу**, Хоть и рост твой невелик. Вспоминая, что там было, На других твоих листах, Не заметил, как последний Лист увял в твоих руках. Вот и нет тебя уж больше, Но на полке, что же там? Весь изгвазданный, помятый Твой дневник стоит как встарь. Затянула паутина Разворот один, другой. Никому не интересно, Что за перец был такой. Позабытая тетрадка Вновь стоит на том же месте, Без внимания, без жизни: — Снимем полку, ну-ка, влезьте! И рассыпятся страницы, И никто не вспомнит вскоре, Что на свете жил — такой-то, Свой "дневник" держал в терроре. «Но, а как же?! Справедливо? И старее есть тетрадки! Почему ж они стоят там, Где моя тетрадь в упадке?»