Привкус гниющих костей на кровоточащих дёснах

Кто-то... лишний - Просто расслабься, хорошо? Эй! - он пощёлкал пальцами перед моим носом, возвращая меня в реальность. Честно говоря, мне совсем не хотелось в неё возвращаться, - Мы не можем делать сенсацию, когда ты в таком состоянии! Приведи себя в порядок и давай уже начнём! Он не доволен. Конечно, ведь у нас всегда всё шло, как по маслу, поэтому мы работаем вместе. Поэтому нас всегда хвалит начальство, а репортажи, которые я веду, в разы повышают рейтинг канала. Но сейчас всё иначе... Сенсацию делать, говоришь? А из чего? Из смерти этих людей, личности которых сейчас устанавливает полиция? - Десять секунд до прямого эфира! Меня трясёт изнутри. Я каждый день ездила в метро, стояла на этой станции... нервно поглядывала на часы, ненавидя время за то, что оно так быстро убегает... - Семь секунд! Но я и предположить не могла, что прямо под моими ногами находятся люди, для которых время остановилось. Живые люди... - Пять секунд! ...они умирали там, внизу, под моими ногами, а я и понятия об этом не имела, всё продолжая смотреть на часы и проклинать себя за лишнюю чашку кофе, из-за которой опаздываю на работу. - Три!.. Два!.. Один! Собраться. - Мы ведём прямой репортаж из самого сердца Токио, - они вырывали им сердца... - Согласно данным, представленным полицией, прямо здесь, под этой станцией метро, в течение нескольких лет находилось логово сектантов, так называемое "чёрное место". Было ли это связано с сатанизмом или же с чем-то иным, мы спросим у... - мне плохо. Говорю автоматически. Никогда не заучивала текст, тем более, дословно, но сейчас я просто знала, что ни о какой импровизации и речи быть не может. Как я выгляжу? Наверное, перед камерой всё та же обаятельная женщина с аккуратной причёской. Но что внутри меня? Там ад... Я будто сама очутилась в этой секте... Кажется, что отчасти я чувствую всё, что ощущали эти люди, побывавшие там... Их жизнь закончилась под многолюдной станцией метро... но одному всё же удалось выбраться наверх... - ...если бы не он, мы бы вряд ли когда-нибудь узнали, что творится в самом центре города, у нас под ногами... Полицейский говорит о том мужчине, который управлял поездом? Я почти не слушаю... Я не могу... не могу... - ...к сожалению, он скончался на месте... А это про того... который выбрался... Но и ему было не суждено выжить, так? Его сбил поезд... - Аки-и-ита-а-а...! - оператор злобно на меня зашептал. Оказывается, полицейский уже закончил говорить. Теперь моя очередь. Нужно сказать что-то в камеру. Я смогу. - В связи с последними событиями, все станции метро, находящиеся в центре, будут закрыты до конца следствия... Я что-то говорила про осторожность, и что, возможно, это не единственное "чёрное место" в городе. Говорила, что самих сектантов найти не удалось, они покинули своё логово до приезда полиции... И в то же время, призывала не паниковать... Убеждала зрителей, что преступников скоро найдут, и все они будут наказаны. Сказала, что мы будем следить за развитием событий и держать людей в курсе дела... Я смогла... И вроде это даже звучало убедительно... - Отлично! - мой муж выключил камеру, улыбаясь так, будто мы только что сняли жизнерадостный репортаж про начало пляжного сезона, - Выпей кофе, ты сегодня бледная. - Для тебя это просто работа, да? Просто способ заработка? - Что? Эй, ты чего? - он удивился. А я - нет. Я разочаровалась. Возненавидела его за эти пятнадцать минут. - Мы говорили о том, что Ками-сама не даёт нам детей, помнишь?. Теперь я понимаю... - О чём ты?! - Не детей он нам не даёт, Юджи. Это МНЕ он не даёт совершить ошибку. Я просто развернулась и ушла. Завтра подам на развод, а заодно напишу заявление об увольнении по собственному желанию. У нас всегда всё шло, как по маслу, поэтому мы работали вместе. Поэтому нас всегда хвалило начальство, а репортажи, которые я вела, в разы повышали рейтинг канала. Достаточно. Смерть - очень плохой способ заработка на жизнь. Кто-то... разбитый Не имеет значения, кто я. Не имеет значения, как меня зовут. Больше вообще ничто не имеет значения. Я выключил телевизор, ненавидя репортёршу из выпуска новостей за её спокойный голос. Она говорила слишком уверенно, слишком бесцветно... слишком заученным был её текст. Она просто делает деньги. Как и все в этом проклятом ящике. Не смотри... пожалуйста, не смотри на них... Но ведь они... смотрят? Я медленно повернул голову, переведя взгляд с потухшего экрана на фотографию, стоявшую в рамке на письменном столе. Я сам делал это фото, поэтому меня на нём нет. Зато там есть они... Юу, Кою, Акира, Ютака, Таканори... или нет, нет... Лучше по-другому: так, как мы звали друг друга обычно. Аой, Уруха, Рейта, Кай, Руки... Зеро, Карю, Тсукаса, Хизуми... Почти всё свободное время мы проводили вместе. Мы смеялись, грустили, занимались чем-то или просто болтались без дела летним вечером... Мы приходили друг другу на помощь по первому зову... А потом... они пропали... Я был в другом городе, а когда приехал, никто из них не подошёл к телефону. И я ломал свою глупую голову, гадая, чем мог их столь сильно обидеть, но теперь... почему-то мне кажется, что... что я всё понял... Фотография ударилась об стену. Стекло, вставленное в рамку, разбилось. А вслед за ним разбился я. Что заставило вас связаться с этой сектой?! Что мешало мне отказаться от командировки?.. Бесконечные вопросы увязли в пустоте вместе с моим криком. А ведь я тоже не раз бывал на той станции после своего возвращения... Но я не знал... я не знал...