***
Сияющее на небосклоне золотое солнце. Заботливо скрывающая от палящих лучей зеленая листва. Едва ощутимые ласки летнего ветерка. Казалось, не имевшие конца поля и… помидоры. Они повсюду. Казалось, что не только воздух заполнен ими, их запахом, но и она сама. И тот пот, стекающий по лбу тонкой струйкой, тоже пахнет ими. А может, главным образом это лишь последствия несколько часового сбора многочисленного урожая. Испанские земли всегда были богаты на томаты, но в этом году их уродилось уж слишком много. «Зато на протяжении всего года мы точно не будем голодать», — осознание всех благих последствий поднимает дух, но не снимает усталости. — Водички бы сейчас… — мысли, обращенные в чуть хриплые звуки, и слова как-то незаметно слетают с уст… — Ась? — … и так же неожиданно получают ответ. — Ты что-то сказала? Детский, немного писклявый голос со стороны, кажется, застает врасплох, и она наверняка бы всполошилась, коли была уставшей в меньшей мере. — Романо? — то ли удивлённо спрашивая, то ли констатируя очевидное, произносит Бельгия. — Что ты здесь делаешь? — Жду, когда ты проснешься. — А я спала? — Бельгия выглядит поистине удивленной. Должно быть, летняя дремота взяла её разум в свой плен без ведома самой девушки. — …Мне Испания велел позвать тебя, — не оборачиваясь, продолжает мальчик. Его голос ненаигранно серьезен, без излишних ноток свойственной ему ворчливости, что уж слишком подозрительно с учётом того, что он говорит об испанце, которому, как ранее казалось, до сих пор не может простить того, что за завтраком Бельгия снова насыпала похлебку сначала Испании, а уже после ему. Эта ситуация повторялась ежедневно, и каждый раз мальчик жутко ревновал, завидуя, что не он глава их дома. Мальчишка сидит рядом, однако к ней спиной, лишая тем самым Бельгию возможности лицезреть сосредоточенность на лице и её источники, в частности. — А что ты делаешь? — чуток протягивая, интересуется девушка, приподнимаясь на локтях. Трава так приятно щекочет кожу, что Бельгия едва ли справляется с желанием снова прилечь в её уютных одеялах, затерявшись в ней ещё на часок. Она протягивает руки вверх, подтягиваясь, характерно по-кошачьи зевая. — Я же уже ответил. Зачем ты опять спрашиваешь? — он пытается отвечать спокойно, но удержать ноты раздражения так и не удаётся. Романо украдкой, бегло обернувшись, смотрит на собеседницу. Бельгия порой уж слишком сильно напоминает Южному Италии милую кошечку, разве что пушистого хвостика и ушек не хватает. Благо, фантазия позволяет мальчишке воссоздать полную картину. Отчего-то нарисованный разумом силуэт кажется ему слишком смущающим. Он непроизвольно краснеет, причем сильнее, чем хотелось бы, привлекая тем самым внимание и интерес сидящей рядом Бельгии. Прикосновение к плечам заставляет вздрогнуть и выронить с ещё по-детски пухлых ручек недоделанную работу. — Ва-ах, какая красота! Ромашки… — хлопок в ладоши раздаётся уже не из-за спины, а откуда-то сверху. Италия поднимает голову. Бельгия стоит прямо над ним — когда подняться успела-то? — и восхищенно взирает на него и… Опомнившись, мальчик запоздало пытается скрыть под фартуком результат получасовых пыхтений, напрасно, увы. — Надо же, а я и не знала, что малыш Романо умеет плести такую красоту. А кому она предназначалась? — Бельгия мило хлопает ресницами, все так же улыбаясь. — Ну… Тебе, — мальчик, не спеша, с некой опаской, оборачиваясь, выдавливает из себя слова признания. — Позволишь примерить? — вместо кивка Италия берет наконец-то венок, намереваясь увенчать русоволосую голову самодельным головным убором. Бельгия медленно, в такт его неспешным и аккуратным движениям опускается на зелёный ковёр, дабы свести разницу в росте к минимуму. — Ну, как? — Бельгия снова слегка приподнимается, с умеренной силой крутя головой и тем самым открывая вид мальчику с разных ракурсов. Хотя это и не требуется. Италия очарован. Он явно не прогадал с выбором цветов. Эти жёлтые солнышки в обрамлении белых лепестков-лучиков в зелёных плетениях стебельков идеально гармонировали с её русыми волосам и большими зелёными глазами. — Ты такая красивая, я не могу оторвать глаз, — восхищенно молвит Италия. Он говорит то, что думает, не пропуская через внутренние фильтры, поэтому без должного смущения. Такая реакция и слова были совершенно несвойственны характеру мальчика. Романо был просто очарован. И в этот момент он выглядит настолько мило, что Бельгия, не удержавшись, запечатляет на розовой щечке едва весомый поцелуй.***
Бельгия, вспоминая покрасневшего до кончиков ушей Италию, как и тогда, едва сдерживает смех. А ведь на самом деле это был самый яркий и запоминающийся комплимент с его стороны за всю их длительную жизнь. Италия и сегодня невероятно мил, но, увы, уже не малыш Романо. Пусть отношения Бельгии со всеми бывшими соседями и остаются по-прежнему теплыми, ей не хватает их милых домашних посиделок, делающих их гораздо ближе. Много воды утекло, многое таки изменилось. Бельгия снова смотрит в зеркальце — и в ней тоже что-то таки изменилось, что вполне обосновано, она ведь не могла остаться в стороне от переменчивого мира. «Это, в конце концов, невозможно», — усмехается она, выражая снова то ли легкую иронию, то ли тень мнимой радости или жалости, а может, она просто рада тому, что пробка медленно, но верно прекращает быть препятствием на ее пути. Быть может, она даже не опоздает.