Не пой мои песни

не пой мои песни и ни за что не читай стихов. не верь, что я весел, что во мне нет страдания и грехов, что я существую больше, чем как полмешка костей. я есть. и во мне уродство. ты веришь, что я сильней? заткнись. говорить — не строить, не видеть, не понимать. хотелось бы по-простому, но вышло... твою же мать. не пой мои песни громко, смеясь и держа бокал, я склеил их из обломков без циркуля и лекал, из счастья, из длинных улиц, из лжи, из прекрасной лжи. подумай сейчас: безумец, не ценишь себя и жизнь. не верь, что я весел, счастлив, что в сердце моём огонь, что к худшему не причастен, тепла и легка ладонь, что я улыбаюсь миру, не только смотря в него, что сердцем окреп и вырос несчастьям своим назло. я слаб, как листок бумажный, запущенный по волнам. я думаю о неважном, себя ненавижу сам, играю, не зная ноты, пишу, не поняв слова, умею почти как профи проигрывать в города, встречать полусонным утро, опять не сомкнувши глаз... смотри на меня, как будто мы встретились в первый раз. не пой мои песни снова, не пробуй читать стихов, в тебе ещё мало горя, страдания и грехов.