это моя футболка?

Стайлз ввалился в кухню, зевая на ходу, и остановился в проходе, прислонившись спиной к дверному косяку. Он потёр глаза и глянул на друга. — Чувак. Скотт как раз собирался отправить в рот очередную ложку, полную хлопьев. Он с сожалением посмотрел на неё, но отложил в сторону и обернулся: — Что? Стайлз указал пальцем на грудь Скотта и выразительно приподнял бровь, но ничего не сказал. — Что? — настойчиво повторил тот. — Это моя футболка? — Возможно, — Скотт снова переключил своё внимание на хлопья, меланхолично гоняя их по тарелке. — Чувак! — воскликнул Стайлз и вскинул руки в негодующем жесте, — У тебя есть своя одежда! Зачем брать мою? — А в чём проблема? — Ты её растянешь, — ещё более негодующе. — Вообще-то у нас один размер, — происходящее Скотта явно начало забавлять — он даже про хлопья забыл. — Да, но вы, оборотни, все супер-качки. После тебя эта футболка будет висеть на мне мешком, и я буду выглядеть жалко. Скотт закатил глаза. — Я и так выгляжу достаточно жалко, чувак. К тому же, это моя любимая футболка. — Хочешь, чтобы я вернул её? Хорошо, — Скотт поднялся с места и принялся стягивать с себя футболку. Его мышцы бугрились и перекатывались под кожей, а солнечный свет, льющийся из окна, придавал этой картине ещё большую привлекательность. Всё это время Стайлз стоял неподвижно, прикипев глазами к обнажённому торсу друга и нервно покусывал губу. Футболка прилетела Стилински в лицо, выводя того из ступора. Он ухмыльнулся: — Эй, Скотти? — Ну что? — Скотт уже в третий раз пытался закончить со своим завтраком. — А штаны, случаем, не мои же?