Часть 1
9 марта 2018 г., 16:06
Он пел свои песни срываясь на хрип,
Хоть мертв был внутри и снаружи.
Лаская то струны, то лютни изгиб,
Свою выворачивал душу.
Ночами без сна, и, мне кажется, мы
В секунды те были едины.
И пляска пера в тусклом свете луны
Писала живые картины.
Он звал меня «Муза», мне было плевать,
Зовет пусть хоть глиняной вазой.
Он мог меня бросить, предать, растоптать
Но он не пытался... ни разу.
Та странная легкость вечерних бесед
И тяжесть бессонницы ночью.
Ему помогали укрыться от бед,
Поставить не точку, но прочерк.
Теперь я с другим, а его больше нет.
Он там где покой ищут души.
Я не предала! Для кого здесь секрет,
Что там, где нас нет, точно лучше?
И память моя знает многое, но
Ничто так в нее не врезалось:
Я с грустью смотрела в конце на него,
А он...
Он испытывал жалость
