Часть 1
2 октября 2011 г. в 14:32
Ночь.
Я лежу на полу.
Блики фонарей и свет проезжающих мимо окна машин создают впечатление рассвета.
Но это лишь иллюзия. Мне просто так кажется. Сейчас три часа утра.
На полу холодно. Холод заползает в распахнутый ворот рубашки, заставляет ёжиться.
Только одна моя ладонь находится в тепле – ее держат чужие пальцы. Сквозь кожу я чувствую пульс, тоже чужой. Хотя он бьется в унисон с моим сердцем.
Поворачиваю голову влево – зарываюсь лицом в жесткие белые волосы. Они пахнут никотином, лаком для волос и чем-то таким неуловимым… Чисто индивидуальным и личным. Раньше я думал, что это духи, но он никогда не наносит их перед визитом ко мне.
Забывчивость? Прихоть? Скорее просто желание быть собой.
Он всегда такой со мной. Настоящий. Мне хочется верить в это…
Что он хочет доказать, возвращаясь ко мне?
Мы уже давно расстались, но он продолжает приходить.
Смотреть мне в глаза. Держать за руку. Целовать кончики пальцев.
Когда я спрашиваю, что ему нужно, он просто молчит. Молчит и смотрит на меня спокойными, нежными глазами. И мое сердце невольно дергается, я пытаюсь унять этот трепет… Но не получается.
И он знает об этом. И я понимаю это.
Зачем мы поставили те рамки? Чтобы каждый раз ломать их?
Чтобы каждый раз их сносило под напором чувств?
— Как это все сложно… — шепчу я в пустоту.
— Хочешь, чтобы было проще? – полусонный шепот рядом.
Я вздрагиваю. Он первый раз заговорил со мной со времен нашего расставания.
Сердце наполняет хриплый, невыносимо родной голос… Хочется обнять его, как… Как…
Как он обнимает меня. Я так не умею… Крепко, но нежно. Так, что чувства переливаются через край, но потом остается лишь верность.
— Хочу, – просто отвечаю я.
— Тогда я уйду, – в голосе ни капли горечи, лишь усталость. – Навсегда.
Он отпускает мою руку, тепло исчезает, меня захлестывает холод…
Я никогда не забуду то последнее прикосновение его волос к моей щеке… И этот запах.
Черт, как же больно… Не хочется отпускать!
Моя рука непроизвольно тянется вслед за ним… Но уже поздно. Дверь закрылась.
И бесполезно лить слезы, звать его, корить себя за то, что оттолкнул свое счастье…
И я сдерживаю холодные соленые капли, хотя они разъедают мою душу…
А губы все равно шепчут всего одно слово, каждый слог которого заменяет мне слово «счастье».
— Та-ка-но-ри…
— Ну что такое? Ну не плачь, Сацу…
Шершавые кончики пальцев касаются моих щек…
— Но ведь я не плачу… Слез же нет… Почему… Когда… Зачем ты вернулся?
Он притягивает меня к себе и мягко заключает в объятья. Теперь его сердце бьется под моими ладонями. Словно успокаивая…
— Я никуда не уходил. И никуда не уйду. Тебе просто приснилось. И мне не обязательно видеть твои слезы, чтобы знать, что ты плачешь.