Под стеной.

Приказы начальства не обсуждаются! Генерал Джордан. Уже 2 день я шел по пустынному городу, надеясь как можно только скорее найти "что-то" уникальное, передать его начальству, придти домой, и лечь на мягчайшую кровать, хоть и не перестелаемую с хрен-знает-какого года. Я повернул в сторону той улицы, что называлась "Горы Мечты". Вроде- бы там жила раньше всякая элита- кинозвезды, политики, художники.До сих пор ходят слухи об том, что некоторые богачи обустроили задолго до "дня З" бункера, и теперь живут в них, изредка выбираясь наружу для того чтобы посмотреть на мир, или еще для чего ни будь. Спустя пару километров я решил передохнуть под опорами верхнего метро. Забавно- вроде-бы такое родное, а вроде-бы так чужое. Я развел костерок из останок близлежащей лавочки, разогрел банку, и съел ее. Потом разложил радиостанцию, половил радио, послушал музыку, а затем сообщил "начальству" свое местонахождение и классическое "ничего не происходит". уже огромными шагами наступала ночь, когда я дошел до дома номер 154. В нем, судя по найденной туркарте города жил Фрэнк Джордан, чьи фильмы я просто обожаю. Особняк ожидаемо был пуст, а ворота открыты- незачем человеку жить среди нигде. Я прошел в его дом. В гараже нетронутыми стояли 2 джипа, а спальни не были даже заполнены растениями. Я прошел в "алую" спальню, и, упав на кровать, отдался в объятья Морфея. Следующее утро встретила меня холоднейшим дождем, и я решив "Схалявить" решил пройтись по дому. На 3 этаже особняка находилось разнообразное музыкальное оборудование, на 2- жилые комнаты, а на 1 находился балкончик и бассейн в стиле фильма "лицо со шрамом". В подвале я нашел изысканнейшие вина, все были где-то на 30-50 лет старше меня. Я взял одну бутылочку, пошел в столовую, и на радостях открыл ее. Вино оказалось прекрасным на вкус, но к концу бутылки я был невозможно пьян. Я прошел пару ступеней по лестнице, и будучи пьяным упал, а затем погрузился в пьяный сон, не приносящий ни отдыха не наслаждения. первое что я увидел на утро нового дня, были люди в балаклавах. они смотрели на меня через прорези в ткани. --Вот свинья, последнюю бутылку Шардоне вылакал!-раздался издалека голос. -Шеф, что с ним то делать?- спросил один из "прислужников"- Убить или взять с собой? -Взять с собой- ответил голос- Все равно я шардоне не люблю. Меня взяли под руки, и потащили в позолоченный броневик. Какое однако знакомое чувство- меня берут под руки, и ведут куда-то. Зачем? Для чего? Почему? Может это мне настолько привычно, что я уже перестал сопротивляться?