Ну, что же, выпьем в память смертным

О, как же сладко это чувство – Быть Повелителем огня. Твоё я превзошёл искусство, Сегодня праздник для меня. О, эти снежные одежды И бледность на твоём лице – Отрада глазу. Путь надеждам Открылся при твоём конце, Надеждам славного Озая, Путь танцам вечного огня. Испепелит не разбирая Народы трусов и гнилья… А ты был слаб и неразумен, Недальногляден, очень стар, Своею властью обезумлен, Доверчив, сильно чтил устав, Ты совершил ошибок много, Но выбелила тебя смерть. Меня судил ты слишком строго… Укроет всё земная твердь. Танцует пламя по одеждам И тлеет в белых волосах, А лик твой хладен, строг, как прежде, Ты горд остался до конца… Ну, что же, выпьем в память смертным Кроваво-красного вина. Ты, Азулон, жестокосердым Ко мне был; злость моя сильна, Но… что уж злиться? – ты повержен, Ты испустил последний вздох. Сей путь, ты знал, был неизбежен… Устал от вечных суматох? Поспи, отец, усни надолго, Ну, как бы, то есть навсегда. Ты уступил престол потомкам, Свою ты роль уж отыграл. Последний стук твоего сердца Затих давно, затих вчера. Закрылась тихо жизни дверца, Уж не откроется она. Молил я духов, был услышан – И, наконец, ушёл ты к ним, Твой сын в правители возвышен. Покойся, папа, мирно спи.