Ничего не говори, я сделаю тебе больно.

***

— «Много в России троп. Что ни тропа — то гроб. Что ни верста — то крест.» Я снова раз за разом повторяю эти строчки, шагая под палящим летнем солнцем. Изредка чувствуется прохлада, доносящаяся из леса, где столетние дубы скрывают под густой листвой молодые берёзки. Там влажно. Там прохладно. Там тень. А я всё иду вперёд, и даже не собираюсь укрыться от этого пекла. Я иду всё дальше, не обращая внимания на одежду, насквозь пропитанную потом, который ручьями течёт по спине и по лицу. Ведь здесь дорога - такая прекрасная, такая манящая, и такая беспощадная. Сталь источает обжигаюжие ноги пары. Конечно, в такой жаркий день металл хорошо прогревается. Я вымотан, а щебёнка под ногами всё ждёт моего падения. Но не дождётся. Не сегодня. Сейчас начнётся самое восхитительное. Я уже слышу ритмичный грохот сотен колёс, он всё ближе и ближе… И вот я останавливаюсь. Воздух, пронзаемый этой металлической махиной на огромной скорости, чуть не сбивает меня с ног. Я закрываю глаза и чувствую как мелкие песчинки бьют по лицу и прилепают к нему из-за пота. Буйные потоки воздуха затихают и гул удаляется. И, натянув рюкзак на плечо получше, я продолжаю путь.  — Они никогда не узнают о моих скверных тыйнах и желаниях. А если узнают, сами же об этом и пожалеют. Я провожаю взглядом длинный пассажирский поезд и усмехаюсь, а в памяти вновь всплывают образы ненавистных тел.  — Не волнуйтесь, вы ещё поймёте, что я НОРМАЛЬНЫЙ…