Часть 1
14 марта 2018 г., 23:43
Когда-то давно, при тусклом сиянии церковных свечей,
Под тихий шепот листвы за окном,
Писал я рассказ об убийце слепом,
Что мучил нещадно детей топором.
Без совести был он, без сердца, без чести,
Не верил он в бога, что смотрит с небес,
Сказать вам по правде, без всякой лести,
В убийствах слепец находил интерес.
Вонзая топор в тела невиновных,
Смотрел он как кровь льется ручьем,
В стеклянных глазах детей покоренных,
Чей взор проникал в души водоем,
Пытался понять он смысл творения,
Что Господ создал в обличье своем.
Так продолжалось с каждым восходом
пузатой пугающей серой луны.
Слепец обезумел и вышел к народу,
Но тот не услышал старца мольбы.
В сознании убийцы, что шел к гильотине,
Всплывали пустые убитых глаза,
Кого мучил долго, подобно скотине.
В тот миг по щеке слепого убийцы,
Впервые за вечность скатилась слеза.
