Дебют

Она пишет одну лишь работу — свой корявый простейший роман. Она знает одну лишь заботу — разложить смысл строк по углам, чтоб до вечера ссориться с музой и полночи вытягивать в свет два абзаца, и времени узы разрывать, прогоняя рассвет… Она дышит своим же героем, Она плачет о том, чего нет. Она ставит события строем, жизнь латая ему, себе — нет. Что ж ты, глупая, ценишь ту личность, что живёт на страничках твоих? Оглянись — пропадает ритмичность убегающих лет. Никаких приключений его не стоят твои личные счастье и дом! Пропадёшь ты в его угодьях, Пропадёшь ведь, забыв обо всём… Оглянулась бы ты на веранду, где скучает по тебе брат… Погуляла бы с мамой по саду, Подарив наконец и ей взгляд… Но уж снова меня ты не слышишь — всё строчишь свой извечный роман, лишь мечтая о том, о чём пишешь, рассовав смысл строк по углам…