Дебют

— Расскажи мне о чуде, что таится в твоей груди, Расскажи о загадках, измучивших веки твои. Что за сны ты рисуешь? Что ты ищешь в строках души? И о чём ты тоскуешь, пепел листьев храня до весны? Расскажи, от чего твои слёзы давно уж пресны? От кого за стеною из книг укрываешься ты? Почему так неистово бъётся ветер в твоё окно? Для кого этот вечно-горячий чай на старом трюмо? От чего Эскулаповский посох так рьяно мечтаешь держать? И кого во дворе твой пёс вновь зовёт поиграть? А ящик почтовый — почему же всегда пустой? Почему лишь один запах ладана всюду с тобой? — Ладан духу приятен, ладан — средство для старых ран. А про ящик почтовый я не прочь бы понять и сам: Не то вымерли все, не то письма я шлю не туда… Или просто родня позабыла давно про меня. Ветру я не хозяин и не знаю его тревог, Беглым всадником мчится он мимо дорог, Может он и знает, может слышал что про родных… Но ради нас обоих лучше пусть вечно молчит. Убивается время, всё плачет по мне как и пёс… Я на старости лет вдруг решил всё пустить под откос. Эскулаповский посох задохнётся на полке в пыли, Не узнает уже этот змей моей грубой руки. В одиночестве — старость, в одиночестве счётчик побед. Видит Бог, не желал я дожить до столь мелочных бед… Не искал единения с тишью прибрежных скал, Не просил утешения, в котором давно пропал.