Город

Тягучая ночная смоль не спешила покидать небеса, угрюмыми разводами темных и серых красок она пыталась не дать сонному, угрюмому городу проснуться. Туман бережно опускался на безжизненные улицы, единственными светилами на которых оставались, моргающие красным, светофоры. А из воздуха и вовсе, казалось бы, выжгли весь кислород, оставив людям лишь углекислый газ и азот в качестве прощального подарка от преданой матери-природы. Это маленький ад на земле, несмотря на развитые технологии, слаженно работающую систему экстренного реагирования и бдительную слежку за каждой улицей, каждым поворотом, двором или площадью, одного жителя напуганные горожане сегодня не досчитаются. Никто не увидит его больше. Как только чернильная небесная грязь уступит место яркому, но совершенно не согревающему светилу, одна семья потеряет того, кто важен. Здесь такое случалось и случалось часто. Маньяк ли это? Привидение, незаметное ни на одной камере слежения? Сам Дьявол? Версий было предостаточно, после каждого исчезновения их становилось только больше, неизвестно лишь, которая из них имела хоть малейшее отношение к реальному положению дел. Человек просто испарялся из собственной комнаты, из своей постели. Не было найдено ни одного тела, похититель не звонил родственникам с целью получить выкуп, никто из соседей не слышал совершенно ничего. Никаких улик, ни одного подозреваемого, ни намека на мотив или какую-либо последовательность в выборе жертв. Абсолютный рандом. От осознания, что каждый может стать следующим, становилось трудно дышать, сердца покрывались густым слоем черной гуаши, вместо крови по венам бежали липкий страх и невыносимая горечь. Скрываться было бессмысленно, беглецы исчезали сразу же после выезда за пределы города, никто никак не мог связаться с ними. Весь этот хитросплетенный лабиринт, состоящий из улиц и домов, весь этот комок из безнадежности и смятения, этот неизбежный фатум, пожирающий рассудок, создали единый идеальный человеческий инструмент, что наверняка издает дивные звуки для ушей его творца. Утро начинается с беготни, шум тысяч ног открывает дневной концерт, ведь каждый пытается понять, все ли близкие, сбросив ночную пелену, остались в кругу семьи. Одиночек в этом городе мало, если ты одинок и нелюдим, твое отсутствие будет некому заметить. Таков закон здешней жизни. После непродолжительного вступления, следует практически синхронный вздох облегчения, объятия – не редкое приятное явление, это, скорее необходимость, возможность еще раз убедиться, что все хорошо, самое страшное позади. Но в каждой слаженной мелодии должны быть волнующие нотки, те, что берут за душу, добавляют толику меланхолии или даже грусти, их вливают рыдания, возгласы тех, кто потерял кого-то близкого сегодня. Затем идет гармоничная нарастающая волна новостей о пропавшем человеке, особенно интересно создателю прислушиваться к мыслям и сердцам людей в этот момент. Ни жалости, ни грусти. В эту самую секунду мелодия практически затихает, потому что каждый житель, не знавший пропавшего, радуется лишь тому, что не исчез он сам. Или родные ему люди. Какая милая эгоцентричность. Или эгоистичность, это как посмотреть. На заднем фоне, между тысяч людей, слышны страдания нескольких скорбящих, как тонкий лирический мотив, придающий определенный ритм произведению. Одинокая печаль на фоне однородной холодной апатии, точь-в-точь, будто алая роза, мягко брошенная на ледяную поверхность. Постепенно мелодия меняется, она становится теплее, сказочней. Каждый вечер люди проводят вместе. Они любят из последних сил, заботятся, как в последний раз и желают друг другу спокойной ночи, будто завтра не наступит. Вполне возможно, что появление утренних сероватых разводов на ночной мрачной глади один из них уже не увидит никогда. Но что же происходит? Почему люди исчезают? Какой во всем этом смысл? Ах, если бы они только знали… Создатель никогда не признается им, а они никогда не заметят подвоха. Мрачный темный почтальон в предрассветных сумерках уже сжимает в пепельных руках очередное письмо. Лишь один конверт, который суждено открыть единственному адресату на сегодня. На самом деле, получатель всегда только один. Именно он и ждет послания, знает же, что сегодня ему будет выдан очередной шанс вырваться из петли, в которую он однажды сам себя и втянул. Какой уже это будет день по счету? Десятитысячный? Сколько вариантов, сколько смертей и неудач. Но герой готов к новому испытанию, кто знает, возможно, очередной расчет станет золотым билетом? – Держи, – буркнул мужчина в черном плаще, грубо впихнув конверт в руки своему собеседнику. – Надеюсь, ты знаешь, что делаешь? – Вполне, – ответили ему, – осталось только понять, как это сделать. – Тебе не кажется, что раньше нужно было задумываться на этот счет? – голос прозвучал настолько раздраженно, что, казалось бы, мечом разрезал окружающую мужчин тишину. – Из нас двоих только я страдаю от непрекращающегося кошмара, так что не переживай. Если что, завтра ты снова придешь сюда и дашь мне этот чертов конверт, как в первый раз. Я же, в свою очередь, мог бы утопиться в них, если бы складывал столбиками. – Заслужил, идиот, – горько брошенная фраза растворилась среди занавешенных штор и мрака, в котором купалась комната. Одно резкое движение на двоих и на фоне тьмы вспыхнула искра. Иногда для рождения огня не нужны спички. Поцелуй вышел болезненным, это не было страстью или мимолетным сладким захватывающим происшествием. Страдания из самых глубин души кровоточили между касаниями губ, крики боли спрятались за чувственными стонами, да и объятия скорее предвещали не миг единения, а вечную разлуку. Несмотря на разрывающую нежность и желанные ласки, холод, что давно поселился в сознании, не дрогнул и не раскололся. Это была всего лишь капля меда в отравленном напитке. Рассвет стремительно приближался, поэтому мужчинам пришлось отстраниться. Оставив последний поцелуй на щеке возлюбленного, почтальон тихо и хрипло взмолился: «Возвращайся». На самом деле, от услышанного уже даже не было больно. Это слово было произнесено сотни раз, но иррациональное желание выбраться и разодрать всю эту реальность в клочья, опять кольнуло в сердце. Представив, что конверт – это тот самый враг, мужчина разорвал его и напрягся. Комната, мебель, шторы и сам мир вдруг пошел рябью. Иногда яркие искры ослепляли глаза, громкие голоса заглушали мысли, но путь открывался только один. Что же, направление выбрано, пора начать испытание. Свет исчез. Комната была такая же темная, как и раньше. Люди спали, как и раньше. Никто ничего не слышал и не видел. Почтальон рвано выдохнул, вытер выступившие на глазах слезы, и выверенным шагом вышел из комнаты, закрыв дверь. На сегодня оставалось лишь одно задание: закинуть в интернет информацию об очередном пропавшем. Все время об одном и том же. Создатель ни за что не признается, что его любимая часть мелодии звучит именно под утро и заканчивается именно в эту секунду, все остальное – скучный и монотонный набор нот. Интересно, удастся ли разнообразить эту серенаду…