poem

мы все пишем глупые поэмы начиная с самого рождения. поэмы о персиках, что мы ели в деревне у родной бабушки, пахнущей сладкими духами и забавной теплотой, поэмы о счастливых улыбках, о эмоциях, о полевых цветах, развевающихся от даже слабого дуновения теплого летнего ветра. мы пишем поэмы длиною в жизнь с множеством пышущих воспоминанием глав. почему-то давно нечитаемых, застеленных грязью прошедших лет, а иногда нежеланием вспоминать. в наших книгах ведь так много таких страниц. тот случай прямиком из третьего класса, где ты опозорился перед всеми друзьями. та глава с первым собеседованием на работу, когда ты так неловко себя чувствовал. они все в пыли смущающей ностальгии, в пыли, которую не хочется убирать. а однажды мы вспоминаем целые позолоченные томы, стоящие на фарфоровых полках нашей памяти. например, о той девушке, что была сделана из бледной кожи, мягкой, как вата и холодной, как первый декабрьский снег. чьи глаза лились карамельной сладостью и искрящейся шуткой. вспомни! друзья и ваши веселые посиделки. огонь в глазах, замерзшие ладошки и заливистый смех, вылетающий из груди. смех, который ты не можешь контролировать. давай откроем тот день, когда ты ходила в парк, каталась на огромном чертовом колесе и пила латте из своего любимого кафе. все истории, что хранятся здесь - лучшие. золотые. мы пишем поэмы, основываясь на всех книгах памяти. мы пишем поэмы длиною в жизнь.