Яйцо

Ты будешь чертовым Адамом из ребра Евы. Красные ткани и скальпели. Позабудь, что ты есть. Позабудь о своих правах. Да будет восславлен Истинный Морти. Да будет признан. Да не снискает его благодать. И исчезнут Рики с этих вселенных. Морти — не призрачная сублимация, не извечный двигатель. Да целуй свой каждый пальчик, да сублимируй на фотографии так, чтобы видел Ваш Рик. Да не забудь. Все заповеди — одно целое. Да не забудь. Оставь в своем чреве то, что станет Святыней. Оступись — и ты покойник. Да смотри на своего Рика, каждый раз, когда касаешься своего члена. В лотерею не победить и не быть побежденным. Хвала Единственному и Неповторимому Морти. Ошибочно можно полагать лишь одно: Рик — это Вселенная. Заткнись! Замолчи. Множественные руки поглаживают твой сшитый живот. Яйцо, понесенное от сотворимого Риком Морти. Яйцо, с Силой, что поведет нас вперед. Да согрей ты в своем чреве Святыню. В тебе нет того, что не видели другие. Святой Мортимер и тот, кто вынесет тяжесть его Мощи. Не скрывай в себе ничего. Руки имеют право касаться всего. Ведь ты — плод Истины. Кто то сцеловывает с твоих глаз слезы, кто-то касается языком твоих пальцев на ногах (Ведь целуй каждый за тех Морти, что поддались искушению, молись за их пропавшие души). Ты слышишь что-то о тараканах и о том, что они тоже достойны прикоснуться к тебе, как к мощам святого, что все еще жив. Живой и распятый на церемониальных тканях. Шум. С десяток теней оставляет на твоем теле насекомых. Они в твоих волосах, ресницах, где-то у паха, это пугает — пугает — пугает. Тело не может выгнуться достаточно, натягивает кожу да новый рубец. Страх порождает власть. Руки, лапки, напряжение, взгляды — взгляды — взгляды. Признай, ты сам выбрал эту участь. Признай и отдайся во власть Истинного. Признай и открой ротик. Пускай те, что не познали Его благодать, познают ее в тебе. Язык все еще при тебе. Посмотри в зеркало на потолке и на свой округлый живот, испещренный надписями на незнакомом тебе языке. Молитвы... Ты был избран как эталон Морти. Ничего примечательного, ничего важного. Просто Морти. Смотри на себя! Тебе не противно? Ооо... Ты прекрасен в своем положении. Глотай утерянных Морти, глотай этих очерненных насекомых, как когда-то штудировал слова Веры. Внутри тебя чувствуешь движение, даже через крепкую скорлупу, и твое горло стискивает тошнота. Не все так верно. Не все искренне. Воздуха не хватает, и ты кричишь, хватая кислород в глотку. Нет. Не может быть. Мелькает мысль. Единичная мысль. А что если... Что если... Памфлеты придуманы лишь для того, чтобы ввести в смуту Морти. Чтобы развратить, и души отдались. Больше последует за Риком, чем тех, кто останется верен Вере. А не та ли это Вера? Может, в этом есть ее суть? Познай видения и отвергни их. Тебе твоя Вера не даст счастья. Тебе не быть Джерри и не жить по его стопам. Не Быть. Не Стать. Не Знать. Вырываешься и, кажется, чувствуешь привкус крови на языке. Кто-то отпрянул, схватившись за руку с отпечатками зубов. До земли недалеко, лишь соскочить с чертовой плоскости. Не придумано ли это все Риками? Не план ли? Ты не Ева и Адам. Истинный — не твой Бог. И Это. Это... На тебе все еще полчища Морти, черт — возьми, насекомых! Ты распят зрением и бессилен. Ты не блядское творение. Зачем... Зачем?! Отпусти. Как будто в отдалении слышны крики, кто-то прижимает тебя к простыням и гаркает, чтобы ни в коем разе не касались живота. Снова разрывают руками рот, снова заставляют глотать, рвотные позывы не сдержать. Что-то сладковатое, головокружительное. Истина... Яйцо внутри тебя, Та самая Правда. Слово. И движение. Тело, размякшее, как водянистое тесто. Все слишком тяжелое. Кто-то проводит большим пальцем по подбородку, шепчет о Пришествии, о Избранности. Кто-то целует твой живот и слегка поглаживает у анального отверстия (девственный, чистый, неприкасаемый), голос словно бархатом укрывает обещаниями о Правде, рождении и познании. Ты станешь Символом. Слишком красиво. Слишком просто. Самый обычный. Не познавший. Но признавший. Усни, тебя укроют саваном при жизни. Усни, ты никогда не узнаешь, что зашито Внутри. Усни. Последнее движение, последняя просьба до сана. Ты смотришь в зеркало и видишь лишь расплывчатую массу. Плоскость остается рядом. Хруст. Живот трещит изнутри, осколки вонзаются в кишки. Все это ложь. Ложь. Внутри нет ничего. Ничего и не должно было быть. Лишь поврежденные органы и скорлупа. Не ирония ли? Да восславят святого Рика, да восславится Истинная Ложь.