Книга.
19 марта 2018 г., 21:02
Я просила быть тебя моей книгой,
Ты ухмыльнулась, помнишь?
Меня так ранило это, ибо
Только лишь книге могла отдать я душу,
И никому больше. Понимаешь меня, а?
Я так хотела доверять тебе все, я так хотела удивлять тебя, хотела дарить ласку, нежность.
Хотела дарить чувства и неприкосновенность. Хотела мысли и желания дарить тебе одной, на верность. Хотела жить тобой и быть в себе уверенной.
Хотела бродить по траве с закрытыми глазами, и знать, что не споткнусь, потому что ты меня держишь за руку и ведёшь куда глаза глядят.
Глаза глядят на север или юг?
Если на север, оденься потеплее.
Надень тот свитер с зимними оленями.
Нет , он тебя не полнит, нисколько .
А север далеко? Не близко.
А мы дойдём пешком? Нет,мы промчимся.
Когда мы вместе часы не идут, а летят.
Когда мы вместе, мы не думаем о грустном, грусть уходит на юг.
А мы на север.
Ты в свитере с зимними оленями, а я с закрытыми глазами.
И да , это звучит глупо.
Но ты моя книга, и я доверяю тебе все.
Даже эти бессмысленные стихи. Я доверяю тебе свою душу.
