Пустота

Девушка сидела за столом, уставившись невидящим взглядом в серый город, расстилающийся за окном. Она уже неделю не замечала того, что происходит вокруг нее. Казалось, что если не обращать внимание на продолжающуюся жизнь, то и она вернет то, что отняла. И все вернется, как было. Каждый последующий день был отражением предыдущего. По привычке проглотить еду, вкуса которой она не чувствует, пройтись по квартире и снова сесть за стол, смотря в окно. Главное - не заглядывать в телефон, не смотреть на десятки пропущенных от друзей и не залезать в социальные сети, без которых раньше она не могла. Но это раньше. Сейчас она бы не выдержала открывать свои сообщения и видеть ту переписку, в самом верху страницы. Переписку, которая заставляла ее смеяться и чувствовать себя живой. Странно... Оказывается, не слова делают нас счастливыми, а человек, который их написал. Только вот этот человек больше ничего и никогда не напишет. И эта переписка постепенно погребется под сотнями новых диалогов. Но девушка не выдержала бы этого сейчас. Видеть, как последние крупицы, напоминающие о человеке, тают, исчезая из памяти. И каждый день все еще похож на предыдущий. Близкие говорят, что пора заставить себя жить и двигаться дальше. Тот человек уже потерян, и его не спасти. Но как жить, если его нет рядом? Если, выйдя на улицу, она увидит площадку, на которой они часто гуляли вдвоем. Как жить, если она больше никогда не встретится с ней и не услышит ее смеха. Смеха, который был предназначен только ей. И никогда больше не увидит этих карих глаз, которые та называла болотными. "А я называла янтарными" И они предлагают ей забыть эту улыбку, смех и эти глаза? И это цена за нормальную жизнь? Без н е е Кажется, боль должна утихать. Кажется, если каждый день смотреть в окно, то ещё чуть-чуть, и она напишет, что приехала и ждет встречи. Почему же тогда этого не произошло? Почему я до сих пор жду тебя? Открытый диалог. Последние сообщения, которые она отправила. Собеседник был в сети уже месяц назад. Какая теперь разница? Эта дата будет только увеличиваться. У девушки ломка. Ей хочется снова написать, сказать, что она скучает. И получить ответ Только ответа не будет Решившись, девушка начинает писать: "Мне тут сказали, что тебя больше нет. Ни в этом городе, ни в этой стране. Ни в этой вселенной. Я помню тот звонок. Зачем я взяла трубку? Кажется, будто ты осталась бы жива, не сделай я это. Просто стоило дождаться твоего сообщения. Но я не дождалась Я смотрю на этот город, окутанный снегом. Раньше мне казалось это красивым. Может, он был таким, потому что здесь была ты? Но тебя нет И город мне больше не нравится. Оказалось, что он весь пропах тоской и одиночеством. Таким всепоглощающим, что кажется, будто еще секунда, и я сама им стану. Хотя, наверное, это уже случилось. Для остальных я всего лишь сгусток одиночества, который воет от тоски по чему-то далекому, что никогда не произойдет. По т е б е Я раньше любила чёрное. Тебя это всегда забавляло. Но в какой-то мере ты разделяла эту любовь. И мне нравился чёрный. Не потому, что это модно или что я хотела выделиться. Нет. Просто нравился. Им мог быть и голубой, и фиолетовый, и даже розовый. Знаю, ты бы улыбнулась, услышав это. Ну какой розовый, да? А теперь я чёрный видеть не могу. В нём отражаюсь я сама. Безнадежно. Он объединял нас, а теперь это цвет, который навсегда отнял тебя у меня. Все черное, даже земля, которая тебе бы наверняка не понравилась. Я-то это знаю, но кого это волнует? Я знаю, что, увидев тебя еще хоть разочек, я бросилась бы обнимать тебя. Так крепко, как никогда до этого. И я бы обязательно сказала все то, что побоялась сказать до этого. Да вот только нет у меня этого раза. Даже нуля нет. Ноль хоть и пуст, но все равно занимает собой какое-то место. А у меня внутри п у с т о т а. Я думаю, каждый человек занимает в нас какое-то место. И чем ближе человек, тем больше он обосновывается в нас, отвоевывая себе местечко. Внутри меня почти ничего не осталось. Пара каких-то жалких обломков других. А тебя н е т И не б у д е т Мне тут говорят, что тебя больше нет..."