Истории выжженого мира

Сегодня у Ричарда Лонга был довольно удачный день. Рейдеры не стали убивать, а лишь забрали крышки, не став трогать снарягу, да и после встречи с рейдерами Лонг нашел в багажнике старой Корвеги неплохую винтовку, завернутую в промасленную тряпку. Её можно выгодно продать, и купить патронов к своему Кольту 6512, думал Рич. Когда солнце начало опускаться к горизонту, то нужно было найти место, где переночевать по дороге к Хабу. Благо, что на пути встретилась одна из заправок «Посейдон Ойл», на которой, судя по всему никого не было. Счетчик Гейгера показывал, что радиации у этой заправки почти нет, и даже наоборот — она ниже чем в остальной Пустоши. Это не могло не радовать, и Ричард, водя из стороны в сторону стволом десятимиллиметрового пистолета, решил осмотреться. Было пусто, и по застарелому запаху пыли и плесени было понятно что тут давно не было ни души. Пустынный мародер, а именно им являлся Ричард, решил уже было разложить спальный мешок, но тут его внимание привлек рабочий терминал, а рядом с ним короткую записку, нацарапанную прямо на столе. «Если вы читаете дневник, что записан в этом терминале, то скорее всего я уже умер. Билл Трентон, 2080 год». Ричард, как и большинство мародеров, умевших читать, что добывали довоенный хлам, любил почитать что-нибудь из старых историй, и даже находил неплохо-сохранившиеся книги. Судя по всему, тот кто написал дневник в этом терминале родился до войны. Наверняка он умер или превратился в гуля, но почитать о нем было бы интересно, подумал Рич. Смахнув пыль с монитора, и нажав кнопку включения, мародер запустил компьютер, сел на стул, выбрал вкладку с названием "Дневник" и стал читать. *** Привет тому, кто это читает после моей смерти. Сейчас 2080 год, и мне, Биллу Трентону, уже немного за пятьдесят. Я родился в тридцатых годах двадцать первого века, и служил в Армии США начиная с шестидесятых. Шестидесятые… Именно тогда меня отправили в недавно-аннексированную Канаду, где мне приходилось подавлять бунты. Это было довольно мрачное время моей жизни, ибо тогда в Канаде творился беспредел, и мы порой расстреливали без суда и следствия пленных. Потом, в январе семьдесят седьмого года была операция в пустыне Гоби, где мы должны были захватить несколько китайских военных баз. Вернулось с территории Китая из целого полка лишь пятеро бойцов, включая меня. Это было настоящее фиаско. Когда я вернулся домой, то узнал, что жена, с которой я прожил десять лет, изменила мне, уйдя к другому, а мой пёс Спотти был убит хулиганами. Жил я, к слову, в Техасе, но в результате решил всё бросить, и уехал в Калифорнию. Брать бывшего солдата к себе никто не хотел, ибо сложился стереотип, что многие солдаты страдают ПТСР и опасны для общества, в результате я нашел одного человека, который мог принять меня, мистера Григгза, который был другом моего отца и владел заправкой, на которой я и пишу эти строки. Но, проработал я недолго, ибо двадцать третьего октября начался конец — бомбы упали. Благо, что мистер Григгз был к этому готов, и в подвале его заправки был запас консервов на несколько лет, винтовка, патроны и костюм рад-защиты. Как ни странно, но в непосредственной близости от нашей заправки бомбы не упали, ибо до ближайшего города было немногим более восьмидесяти миль. На консервах мы с Григгзом прожили два года, и запас их истек, так что мы тянули жребий — кому идти за припасами. Выпало так, что идти мне. На поверхности, что неудивительно, была песчаная буря, а счетчик Гейгера показывал превышение радиационного фона в три раза. Хорошо, что защитный костюм блокировал большую часть радов, ибо без него я бы схлопотал бы лучевую болезнь в считанные часы. Моей целью был небольшой придорожный магазин в паре миль от нашей заправки. Путь занимал долгое время, а постоянная песчаная буря давила на психику, вспоминалась пустыня Гоби… Однако, уже спустя десять минут пути у меня возникла неприятность. Одичавшие псы… Не знаю, как их не убила радиация, но их было довольно много, целая свора, размером с дюжину. К винтовке у меня было три магазина, и потратил я почти все, осталось буквально патронов пятнадцать, не больше. Спросите, почему бывалому военному потребовалось потратить с четыре десятка пуль на свору шавок? Ну, во-первых, за два года просиживания пятой точки в схроне (и беспробудного бухания, чего греха таить) хватка немного подрастерялась. Да и потом, есть существенная разница в стрельбе по неподвижному человеку и бешеной, как пуля резкой, псине. Так что если по пути удастся также найти немного амуниции- было бы более чем великолепно. Дойдя наконец до магазина, я встретился с еще одной опасностью, что предоставила человечеству Пустошь — рейдеры. Не знаю, как банды будут выглядеть спустя пару сотен лет после бомбардировки, но сейчас, спустя два года после войны они выглядели как какие-то дикари. Сильнее всего дикарей в них выдавали копья и странная одежда, из металлического хлама. Некоторые, конечно, носили обычные кожаные куртки, на ком-то висели армейские противогазы, и огнестрел у них тоже был, но не в этом суть. — Уходи отсюда, пока цел! — крикнул, направив на меня револьвер, двухметровый здоровяк в металлической броне. — Ты чего тянешь? — подначивал его другой бандит, — Завали его, наверняка у него много ценностей. А на костюм посмотри! Я уже хотел было развернуться и пойти восвояси, но услышал за спиной несколько резких шагов. Обернувшись, я успел лишь заметить летящий мне в морду приклад дробовика. Удар пришелся в область носа, стекло противогаза вдребезги разбилось, нос хрустнул, и я, дезориентированный, упал на грязный асфальт. Последнее, что я успел запомнить- как какой-то негр в рваном шмотье метит мне в лицо стальной подошвой своего сапога… Очнулся я, как ни странно, не в плену, но без каких-либо ценностей. Костюм с меня стянули, винтовку забрали, я был в своей оставшейся с армии военной куртке, в камуфляжных штанах и берцах. Нос, как и все лицо, нещадно болело, однако кровотечение успело прекратиться. Вполне очевидно, что у меня перелом. Однако сейчас меня волновало лишь то, что я в радиоактивной Пустоши без защиты. Без защиты от радиации и от живой угрозы. Как я добрался до заправки- не помню, но спустившись в подвал, я то кашлял кровью, то меня резко скручивало в рвотный рефлекс. Признаки лучевой болезни — налицо. Благо, что Григгз имел несколько капельниц с антирадом, которые мне незамедлительно поставил. Григгз, само собой, сильно ругался из-за того, что я так тупо проебал винтовку и костюм, потому что иначе мою оплошность и не назовешь. Однако позже мы додумались вот до чего… У нас было много семян различных овощей и фруктов, и мы решили попробовать что-либо вырастить неподалеку от входа в подвал. Как ни странно, но картошка сумела вырасти, хотя по размеру была не такой большой, как если бы росла без радиации. Капельниц антирадина было не так уж много, но было достаточно Рад-Икса, потому картошку мы заедали этими пилюлями. Вопрос с едой был решен. Тем не менее, оставался оружейный вопрос. Собрав рюкзаки с большим количеством припасов, взяв такое незамысловатое оружие как бейсбольные биты с вбитыми гвоздями, мы решили отправиться в сторону города, чтобы найти что-нибудь там. Лучше всего было бы найти автоматы.. Путь до города у нас должен занять дня два-три, но уже спустя сутки мы с Григгзом наткнулись на людей, которые вели за собой коров. Однако странным было то, что коровы были двухголовые. Неужели двух с половиной лет хватило на то, чтобы эти жвачные превратились в мутантов? Ну, хорошо хоть они не стали агрессивными. Коровы были вьючными, и везли груз. Судя по всему, человек что вел коров, и его охранники, были кем-то вроде торговцев. Платить у нас по сути было нечем, но мы решили идти вместе с ними. Путь занял больше планируемого- неделю и в результате мы добрались… До свалки. Называлась эта свалка Джанктаун, и негласным лидером там был некий Даркуотер, бывший военный. Узнав, что встречу еще одного военного, я обрадовался. Что удивительно, Даркуотер, узнав, что я тоже дембель, предложил один из его стволов — девятимиллиметровый Хай-Пауэр и патронов к нему. Я был несказанно рад, и даже выполнил для него несколько поручений. Но Григгз привязался к своей заправке, и мы отправились обратно. Теперь мы знали что в нескольких днях пути от нас находится поселение. Пусть оно и расположено на свалке, но это хоть какая-то цивилизация. Уже оказавшись дома, мы чувствовали себя безопаснее, ибо у нас были пушки и патроны. Но, счастье длилось недолго… Через месяц на нас напали те самые рейдеры, что отобрали у меня винтовку, и в сражении с ними Григгз схлопотал в бою пулю в горло. Ебучие отморозки… Мне, к счастью, удалось отбить их нападение, заняв удобную позицию. Но какой ценой? Григгз был единственным человеком, что связывал меня с довоенными временами. Сейчас, в 2080 году, я забираю весь свой скарб и иду в Джанктаун. Может мне всего немного за пятьдесят, но я чувствую себя бесполезным стариком, который не переживет эту дорогу. Война шла десять лет назад, война спалила этот мир три года назад, и война отняла у меня друга. Чертова война… Она никогда не меняется. *** Мародеру Ричу эта история, произошедшая больше ста лет назад, показалась интересной, а потому он достал пустой голодиск, что нашел пару недель назад, и записал историю бывшего военного на него. И лишь после этого лёг, завернувшись в спальный мешок. Какая же грустная судьба постигла этого Билла, думал Рич. Этот мужик был военным, лишился всего, претерпел много страданий и потерял друга, а жену потерял еще до войны… Воистину — война не меняется.