Часть 1
18 марта 2018 г., 00:49
Мы пили вино из разбитых бокалов,
Которые падали множество раз.
Прошедшие тысячи, сотни вокзалов,
Слыхавшие миллионы сладостных фраз.
На наших устах содержимое боли.
Мы пьём чьи-то разбитые грустью сердца.
Лишенные какой-либо воли,
Мучению которых не видно конца.
Сидим в мягких креслах с искусственной кожей -
Такой же фальшивой как наша душа.
И смотрим в глаза с огромнейшей долей того,
Что сожрет все живое внутри до конца.
Сколько эмоций - и злоба, и гнев
Сжирают глазами ту плоть, что напротив.
Когда-то вонзившей поглубже ножи, прямо в нерв,
Пытаясь добраться до сердца под мышцами с кожей.
Мы ненавидим людей, хотя раньше любили.
Все с той же силой и с той же тоской.
Эту любовь мы сами разбили,
Как те бокалы, слыхавшие фразы одна за другой.
