***
Это произошло два года назад, в мой день рождение. Мне исполнялось 65 лет и праздновал я его в престижном ресторане «Луга». Как в деталях выглядел этот ресторан и что заказал я себе тогда не помню, но мне было очень грустно и одиноко. Родных у меня нет, а друзей и подавно. Поэтому я «заказал» себе девушку на день. Её настоящее имя я не знаю и по сей день. И вот… я сижу в этой скучной обстановке и дожидаюсь девушку, совсем один. Помню как оглядывался по сторонам и приглядывался к каждой парочке, которую видел и завидовал им. Они были счастливы, не то что я тогда. Во сколько мы с ней встретились точно не помню, но по-моему это было где-то утром или же после завтрака. Не помню. Единственное что припоминаю, так это то как долго длилось время, проходит пять минут, десять, тридцать… А я всё ещё жду её, думая что это развод и меня обманули, но мои опасения были напрасны. Через секунду, после таких мыслей, я вижу её.***
Худую, темнокожую миледи, выглядевшая на все 22. Одета она тогда была в красное платье, как у цыганки в сказке про горбуна. Это платье не скрывало её узких плеч и формы её груди. Шелковистые волны платья подчёркивали её фигуру, даже можно сказать что представляли её тело в более красивом — чем в действительности — виде. Так же хорошо украшали её красные балетки, которые показывались с каждым шагом вперёд. Её шелковистые, густые волосы, касающиеся её худых плеч, цвета тёмного шоколада, нежно переливающегося в молочный шоколад, резвились от маленького ветра, который она надвигала путём передвижения. Манящие, как будто специально провоцирующие на грязный поступок, её чёрные глаза, смотрящие с презрением на, рядом сидящие, пары. Казалось, что она презирает их и проклинает их присутствие. Её лицо было чистое, королевское, практически без макияжа. В её походке можно было разглядеть уверенность и осторожность. На её шее красовались дешёвые бусы из пластикового жемчуга. На неё заинтересовано смотрели мужчины, такие же одинокие как и я. Как ни странно, я тоже был заинтересован ею. -Извините, я опоздала. -Я кивнул головой в знак согласия с ней, она неловко улыбнулась накрашенными, в красный цвет, губами. На её щеках сразу появились небольшие ямочки, а под глазами прятались ночные мешки. В руках у неё был маленький коричневый, бумажный пакет, в котором таилась большая коробка. Она вытащила её с нетерпением и наверное с неуклюжестью: «С днём рождения вас! -она протянула мне подарок с улыбкой. -Надеюсь, вам понравится…» В этой коробке был набор для рукописей, состоящий из: записной книжки, пера, чернил и профессиональной ручки. -Я что вам? Писатель какой-нибудь? С чего вы взяли что ЭТО мне пригодиться в жизни? -спросил у неё я. -Вы не писатель и точно не художник, но и не бездарность же. -Её слова меня задели, так что я решил сменить тему.***
-Сколько вам? -Невежливо спрашивать у женщин их же возраст. -Вы настолько прекрасно и молодо выглядите, что ваш возраст несомненно не испортит вашу красоту. -Ха-ха-ха… Ладно, мне 12. -Врёте. -Вру, мне 22. Это единственное, что вы хотите обо мне узнать? Моё имя вам вообще не интересно? -Как я припомню, правила вашей компании гласят: «Сотрудникам нашей компании нельзя задавать вопросы про: имя, личную жизнь, место жительства и семью. -Да, но правила не запрещают рассказать про свою мечту, вкусы и так далее… -Тогда я задумался, мне и правда интересна её мечта? Мне и в правду было интересно о чём мечтает такая девушка как она. -Расскажите такому старику, как я, о чём вы мечтаете? -Она задумалась. Долго смотря куда-то вдаль, темнокожая леди проводила своими тоненькими пальчиками по краешку бокала. -Я мечтаю… -начала она задумчиво говорить, -убить всех мужчин с которыми я встречалась и чтобы меня не посадили в тюрьму. -Я был напуган, ведь такого старика, как я, убить, всё равно что прибить комара. Но я не стал паниковать, а продолжил в позитивном тоне. -Какая жестокая мечта для такой нежной девушки…***
Так мы и проговорили весь день, потом наше время закончилось и ей нужно было идти к другому мужчине. Я долго о ней думал, в особенности о её мечте. Неужели такие люди как она и вправду мечтают о таком? Шутила ли она? Той ночью я не мог спать, всё думал о её мечте и боялся. Боялся, что она придёт в мой дом, в мою квартиру и потом проведёт своим ножом по моему горлу. Я не боюсь смерти, но умирать я ещё не готов. Потом, когда наступило утро, я позвонил в агентство и снова пригласил ту девушку к себе. Но она не пришла. Я звонил в агентство каждые пять минут и каждый раз слышал: «Мы вас услышали, сейчас она к вам придёт». Однако она всё ещё не приходила и я перестал звонить агентству. Какие только мысли меня не посещали…***
Я сидел и ждал её, долго ждал, пока не увидел новости. «Ужасное происшествие, на проспекте Невская, фура сбила пешехода прямо на пешеходном переходе. Пьяный водитель фуры сбил негритянку прямо на пешеходном переходе со скоростью 120 км/ч. Очевидцы утверждают что мужчина гнал на красный свет, с бутылкой пива в руке. Девушку опознали, она работала в одной из компаний, занимающаяся театральным искусством по эксплуатации миллионеров. Похороны будут проводиться завтра днём в 15:30 «.***
Я пришёл на её похороны. Там было много одиноких молодых мужчин. Как же много она обслуживала мужчин и я там был единственным стариком. Было страшно и непривычно находиться в такой обстановке. Я стоял до конца, пока все не уйдут. Внутри я радовался её смерти, но снаружи проклинал того кто убил её. Теперь-то я смогу спокойно спать, так я думал, пока не началось это.***
«Мужчина убил себя, разрезав своё горло кухонным ножом». «Молодой парень покончил с собой, скинувшись с моста». «Мужчина 35-ти лет сбросился с крыши многоэтажки». И так продолжалось до тех пор пока не остался я. Всех суицидников связывало то, что они были клиентами той самой девушки. Как я это понял? Все эти мужчины были на её похоронах и все они теперь мертвы и скоро умру и я, а значит я попаду на новый заголовок газеты: " Старый миллионер повесился в собственном доме, в его предсмертной записке пишется…***
Её мечта исполнилась».