Школа им. Вааса

Семья Броуди взволновано носилась по дому. На их широком кухонном столе уже стояло несколько бутылок водки, закусь и графин воды, а на стене висело охотничье ружье и трофейные головы животных, струилась надпись из ленточек «спасибо деду за победу». Званный обед был уже готов, оставались самые мелочи. Папа Джейсона ушел в лес ловить медведя, сам Джей сел сочинять патриотичный рэп, а их мама стала играть в ГТА на приставке. Воцарилась тихая идиллия. Цитра, которая прошла мимо дома друга, заметно удивилась. Джейсон стоит на пороге, бормочет что-то, участок чисто прибран. Остановившись, девушка с любопытством посмотрела на парня. - Э-эй, Джей! Чего у вас случилось, что ты нервный такой? - Да к нам это… дед приезжает. Из России, - Броуди на мгновение оторвался от листика с музыкой. – А наш дед – это столетний пиздец на ножках. С минуты на минуту он должен прибыть на своем личном самолете. Который стал его личным с тех пор, как он отпинал пилотов со стюардессой и угнал его. Ох, бля, он садится, слышишь. Беги, друг, мы его задержим. Ничего не понимающая Цитра поспешила спастись бегством, в то время как Джейсон, выдав из себя мужественный вид и нацепив на голову старую фуражку, замер и превратился в пионера. *** - Здравствуй, дед! Мы тебя не видели сотню лет! Ты нам дороже всех на всех планет… - Че за хуйня? – сгорбившийся и тощий старичок одним четким ударом выбил Джейсону джекпот из двух яиц, заставив того запищать фальцетом. – Мурку давай! - Ы-ы-ы, бьется в тесной печурке ого-о-о-о-онь… - Так-то, пиздюк малолетний. Ну, здравствуйте, рядовые, - старик цепким взглядом уставился на своего сына и его жену, породивших рэпера. – Что этот фашист за песни мне нацисткие исполнять тут начал? - Я рэп читаю, дедушка! – жалобно пискнул Броуди, скорчившийся на земле. - Ах, рэп он читает! – брови старика грозно свелись на переносице. – Вот так, значит? Сегодня ты рэп читаешь, а завтра страну врагу продашь?! - Дед Вань, давайте в дом, - поспешно попросила матушка Джейсона, которая забеспокоилась за здоровье своего рэпера. – Мы там уже все накрыли по проформе… - Водка есть? - Есть! - Ружье? - Есть! - Медведь? - Есть! - Доллары? - Есть! - А вот тут ответ неве-ерный, дамочка. Советские рубли, значит, на зеленые бумажки меняем? Что, сегодня ты доллары меняешь, а завтра рэп читать начнешь? - Простите, дед Ваня, оговорилась… - хозяйка дома залилась краской. Так глупо попасться! - Теперь ты! – старик воззрился на своего сына, который смело сжал губы – он остался последней несломленной преградой на пути деда. – С бабами трахаешься? - Н-ну да. - Ходят слухи, что ты пидор. - Но… - Ходят слухи, что это не слухи. - Не, пап, я… - У меня на этих пидорасов взгляд намеченный. На всех этих фашистов, скинхэдов и прочих рэперов. - Дед, хватит рэперов в каждом предложении упоминать, - уныло буркнул оклемавшийся Джейсон. Дедушка уже не слушал. Он целеустремленно направился в дом, где в одиночку выжрал три литра белой, попутно рассказывая о том, как он Берлин брал. Культурно накушавшись, дед схватил лопату за ручку, Джейсона за яйца и потащил этот набор в сторону огорода. Джей верещал, а дед Иван ему объяснял, что они идут ракеты подземные отыскивать, которые американцы здесь закопали. Хотя, разве Броуди это поймет, находясь в состоянии "добейте, плис"? Неожиданно воцарилась секундная тишина, и в ее паузе было отчетливо слышно, как громко стукнула калитка. Дед, недовольный шумом, обернулся. Перед ним стоял странный оборванец. Его характеризовали разорванная и грязная футболка, непонятная хуйня на голове, безумный взор. И дрожащие от гнева руки, сжимающие окровавленный нож. - Вот ты где, сука! – прорычал мужчина, замахиваясь оружием. «Он узнал!» - пронеслась в голове у Джейсона паникующая мысль. А в следующую секунду Броуди дернулся, выскальзывая из цепких дедовских лап, но оставляя у него в ладони свои яйца, и побежал. И бежал он быстро-быстро, ибо знал, что пощады от Вааса сегодня не будет.