Собственный отсчет времени

Тихо лужи покрывает лёд...

Черт меня дернул пойти на эту идиотскую вечеринку. Конечно, я не сомневался, что она будет там. Что она будет подходить к нему. Журавлев со своими песнями. Хотелось спрятаться. А она стояла и упивалась своей победой. Его компанией. Он, конечно, тоже хорош. Он обещал. Постоянно обещал. А потом снова был с ней. И выглядел невъебенно счастливым. С ней. Или это игра? Может он играл? Матвиенко видел моё состояние. Понимал. Неужели это было так заметно? Вот он. Стоит в метре от меня. Такой родной. В кепке своей, не может устоять на месте. Хоть на секунду остановись. Оторви свои глаза от неё. Она не исчезнет, к сожалению. А вот Кузнецова смотрит на меня. Злорадствует.

Смотри, ты не можешь подойти как я. Близко, слишком близко.

Хочется отшвырнуть её от него. Не могу так больше. Выйду на пару минут. Пара секунд в этой психушке, и я не смогу отвечать за свои действия. Пробираясь через людей к двери, замечаю движение. Это он. Я чувствую. Смотрит своими большими глазами. Не оборачиваясь иду к выходу. Поздно звонить службе спасения. Ведь Арсения уже не спасти.

В этом мире только мы одни.

- Арс, подожди, - тихо говорит он. - Я сейчас приду, - мой голос слегка дрогнул, - Хочу голову проветрить. - Куртку возьми, - протягивая мне мою куртку, говорит он, - Ревность не повод для болезни. Еще секунду мы смотрим друг на друга. Он улыбнулся. Ему нужна всего секунда, чтоб успокоить меня. А затем он разворачивается и уходит.. А я должен был уже развернуться и пойти, но не мог. Стоял с курткой в руках и смотрел ему в след. Когда у него появилось такое влияние на меня?

***

Очень странно. После вечеринки мы даже не созванивались. Максимум пару сообщений. Меня кидает из стороны в сторону. Нужно успокоиться. Прекратить эту вечную ревность. Ведь можно сказать он просто коллега. - Арс, блять! – орет Матвиенко, отвлекая меня от самокопания, - Прямой эфир запускаю уже. - Да, услышал я, - еле выговариваю я и подхожу к другу. - Он сейчас с Журавлёвым в отеле, - говорит Серёжа, - Без неё. Слова меня успокаивают. Даже если это ложь – я хочу верить.

***

- Вы лучшие в импровизации,- доносится до меня голос, и я поворачиваюсь в сторону телефона. - Это потому что Антон спит? – улыбаясь, говорю я Журавлю. - Антоха, - сквозь смех произносит Журавлёв, - ночует сегодня в другом отеле. Нет… Мой мир, сосредоточенный на одном человеке, рухнул за считанные секунды. Моё самообладание, которое я так старательно держал в ежовых рукавицах, вот-вот пойдет ко всем чертям. Зачем я это спросил? Я не хотел этого знать. Моментально теряю способность дышать. Слова, словно удар под дых. Дыши. Сейчас не время раскиснуть. Люди смотрят. Они быстро заметят, что со мной. Если уже не заметили. Давай же, Арс, ты же актер. Отыграй счастье! Не могу. Тут дышать трудно. Играть тем более. Толкаю ногой Сережу. Пусть отвлечет толпу. Мне сейчас не нужно внимание.

Пять...

Начинаю свой собственный отсчет. Мне нужно успокоиться. Всего лишь ночует в другом отеле. С ней. Она всего лишь обнимает его. Возможно целует. Какого черта меня это должно волновать? Я не могу ему указывать. Он должен был догада ться, что я узнаю. А это значит только одно. Ему плевать, что мне больно...

Четыре...

Беру телефон и иду в другую комнату. Мне надоело! Надоело скрываться, надоело изображать из себя другого человека... Дрожащими руками достаю сигарету. Надоело держаться на расстоянии. Надоела она. Та, которая имеет на него все права. Та, которая сейчас с ним. А где сейчас я? Сижу в комнате и держусь из последних сил. Кто же знал, что всё так обернется? Что я буду убиваться по Шастуну… Да, фанатки были бы в восторге. Он сумел раскрасить мой мир в яркие цвета. Он видел радость там, где её не видел я. Считает, что я странный. Да, наверное. Дрожащими руками достаю сигарету. И беру в руки телефон.

Три...

Чертов Шастун. Во мне кипит ярость. Открываю наш диалог.

Я позвоню? Мы так и не поговорили толком.

Не стоит. Я уже спать собрался)

Такое чувство, что ты не один...

В каком смысле? Прекрати эту хуйню…

Да, наверное, ты прав. Прости…

Хуйня… Это слово подходит к описанию ситуации между нами. Я так устал от этого цирка.

Стоило сказать, что ты с ней...

Делаю затяжку. Клубок дыма вырывается из моего рта. Так намного легче. Снова смотрю на неотправленное сообщение. Новая волна ярости накрывает с головой. Тут же стираю этот бред сумасшедшего. С чего я взял, что меня должно было это касаться? С чего я взял, что он вообще будет это читать… Он слишком занят. Точнее они. Она не даст ему отвлекаться на мои сообщения. Швыряю телефон о стену. Так легче. Намного легче. Делаю еще одну затяжку и сползаю по стене. Пошел к черту, Антон Шастун. Пошел к черту.

Два...

Докуриваю сигарету. Мысли бьют похуже пуль. Одна другой краше. Выпускаю еще одно облако дыма. Сердце невыносимо сжимается. Даже гребанный дым напоминает мне о нём. Весь такой настоящий. Или так только казалось? Он как этот дым. Окутывал всего меня изнутри. И в начале всего этого дико жгло. Обжигало сердце. А сейчас дико жжет горло. Сдавливает. Перекрывает дыхание. Он зависимость. И до этого момента мне казалось, что это взаимно. Что я такая же зависимость. В его глазах я готов тонуть. Утопать. Мне не нужна помощь. Когда я с ним всё теряет важность. Все больше не важны. Неужели это было не взаимно? Как я был настолько глуп и невнимателен? Я так хотел видеть любовь в его глазах, что просто взял и выдумал её?

Один...

Каким-то образом в моих руках вновь телефон. В голове образовался вакуум. Свет режет глаза. Стало невыносимо ярко здесь находится. Хочется забиться в темный угол и не выходить оттуда целую вечность. Немного мутит от выкуренной сигареты. И от себя самого. Такой жалкий, Попов. Наслаждайся своей любовью. Дрожащими пальцами набираю сообщение и тут же нажимаю отправить. Ты должен знать, что мне известно.

Удачно потрахаться!

Мысли, которые так больно били секунду назад, начинают стихать. Мне ничего не хочется. Только бы забыть всё это. Ведь месяц назад всё было так охуенно и от этого было еще больнее осознавать происходящее. Хочу забыть абсолютно всё. Всё, что с ним связано. Хочу забыть его прикосновения. Такие осторожные, а затем и жаркие. Его взгляды. Его любопытные большие глаза тоже к черту. Его длинные пальцы, проводящие по моей руке как бы случайно. Наши вечерние прогулки, плавно переходящие в утренние. Эти номера в отелях на гастролях. Его смех. Такой заразный, такой приятный до мурашек. Я хочу забыть тебя, Антон Шастун. Встаю на ноги и пытаюсь восстановить дыхание, для начала. А затем и себя соберу по кускам. Не впервые. А затем я слышу вибрацию телефона. Опускаю глаза. Снова забываю, как дышать. Дыши, Попов, только дыши.