Он

Как же достала эта тупая боль. Даже не физическая. Душевная. Каждое утро ты просыпаешься и думаешь: снова этот гребаный день, наполненный страданиями и терзаниями, а ещё тоской. Тягучей, мучительно медленной и не приносящей никакого черт возьми удовольствия. Но ты молчишь, как боец, не издавая ни звука, принимая все как должное. Этот день отличается от других, таких же никчемных дней. Сегодня особенно хочется лежать весь день и страдать, терзаясь и не смея никому рассказать как тебе плохо. Сегодня день его смерти. Человека, самого дорогого мне, но чьё имя я произнести не в силах. Меня все продолжают посещать навязчивые идеи о конце этой бренной жизни, вернее что она может закончится от моей собственной руки. И мы с ним встретимся, воссоединимся, может даже переродимся. Или хотя бы я покину этот полный боли мир. Сердце сжимается от тоски и боли. Я выхожу на улицу. Начинается дождь. Уже не проклинаю чёртову погоду. Мне так даже нравится. Как будто хоть кто-то на моей стороне. Я пытаюсь представить чтобы мы делали с ним сейчас, если бы он был рядом. Пили бы кофе в любимом кафе, шли бы под зонтом, держась за руки, сидели бы дома, наслаждаясь тёплой атмосферой. Если бы смерть не разлучила нас. Лучше закончу подобное самобичевание. Я взбираюсь на холм. Тот самый, где мы подолгу могли находится. Сажусь под деревом и закрываю глаза. Представляю его и улыбаюсь. Он мне тоже улыбается. Проводит руками по моему лицу. Целует в губы. Затем уходит вдаль, поднимая руку на прощание. По моей щеке скатывается одинокая слеза. Я уже не пытаюсь его остановить. Все таки он остался в моей жизни. В моем сердце. Навсегда.