Чувства, что с нами по жизни.

Для человека боль - обычный показатель, Она всегда сжирала, будет, есть и, конечно же, была. В огромном мире явный показатель, Что у кого-то, все же, есть душа. Для человека злость - как подотдел для жгучей боли, Когда предательство сильней ранения с ножа. И словно по рукам текут не капли крови, А лава, что всё в пути своём сожгла. Для человека грусть - как повседневное мученье, Когда ты понимаешь, что остался вновь один. И рядом никого - лишь фонари светят в квартиры затемнение, И то - погаснут позже, в "двенадцать ноль один". Для человека месть - порой, единственное средство, Чтоб не сойти нелепо и свирепо из своего ума. Когда по венам яд становится подобным собственному ЭГО, И разъедает кожу изнутри, до крика зверя доводя. Для человека одиночество - становится нормальным, Почувствовать его легко тому, кто никогда людей не знал. Оно ведь пахнет тиной из болота, клочком сожжённого письма и дёгтем, В который затянуло адресата, который все прекрасно понимал.