Портрет Зинаиды Гиппиус
29 февраля 2020 г., 23:59
Туфли чёрные, чёрный пиджак
да рубашки белеющий ворот.
На две части набросок распорот,
склеен тонко. А в бежевой глади –
ничего. Только холод во взгляде
и презренье – острее ножа.
Но меж накрепко спаянных строк,
во сплетении кованных прутьев
вижу нечто живое, как будто
сохранившее тихое пламя.
Это слово – оно всё упрямей,
всё краснее. Живо́ и остро́.
Стих звучит – и трепещут листы
раскрываясь в почтительном страхе.
Стих звучит, поднимаясь из праха
и противников в прах обращая.
Электричество он укрощает,
этот стих не отравят цветы.
Но всегда неизбежно «прости»
иль «прощай». Вот поставлена точка.
И с ноктюрном трубы водосточной
образ твой распадается, тает.
А часы – всё стоят, ожидая,
только некому их завести.
27.II.2020
