мне больно как и всем детям.

тебе как и мне прекрасно знакомо чувство ощущения себя ничтожеством и никому не нужным. ты можешь кричать и рыдать, как сейчас делаю я, но тебя не услышат как и меня. окунаю перо в кровавые чернила и пишу своей же кровью из рук это письмо. ты срастаешься с лезвием и ебёшь им руки до изниможения, а потом прячешь окровавленный предмет от матери. а помнишь, как тебя, уставшего и всего красного от слёз доставали из под стола? и ты срывался на тех, кто хотел понимать тебя больше всех...

...но так и не понял.

помнишь, ты, приходил домой под утро под влиянием алкоголя, а на следующий день тебе даже ничего не сказали? а помнишь, когда тебе было двенадцать лет, ты курил на улице, ибо до дома дотерпеть не мог? к тебе подходили люди и спрашивали:"хочешь быстрее умереть?", и ты отвечал:"да"? сколько раз ты набирал ванную, готовясь утопиться прямо сейчас, но тебя как обычно останавливало желание жить? ты сидишь с пеленой слёз и красными от них глазами, полураздетые, в углу, а к тебе прикованы несколько взглядов, и от понимания того, что ты вызываешь жалость, начинаешь рыдать ещё больше. а утром ты вновь улыбаешься совершенно забыв об этих довольно жутких подробностях. и лишь шрамы на руках будут напоминать тебе о том дне. но ты такой же как и я, а больно мне как и всем детям.