В каждом твоем любовнике немного боли/яда (Part III)

Хаби Алонсо/Стивен Джеррард POV Стивен Во сне мне кажется порой, что рядом ты спишь. И, знаешь, так тепло спать рядом с тобой. Я просыпаюсь, сладко потягиваюсь, и уже хочу обнять тебя одной рукой, сгрести в охапку, прижать к себе. Ты бы проснулся от моих поцелуев, куда бы они только могли дотянуться. И от самого главного - звонкого, прямо в ухо. Ты морщишься так забавно, но не можешь злиться, если я смеюсь. Иногда говоришь, что я смеюсь только ради тебя, а для остальных - только улыбаюсь. Пусть будет так. Мой смех существует, когда ты рядом. Но тебя рядом нет. Еще несколько секунд, пытаясь избавиться от сонной дремы, я шарю руками по кровати. По твоей половине. Тебя нигде нет. Одеяло лежит скомканным в ногах, подушка еще теплая. Вдох и выдох - чтобы успокоиться. Ты, наверное, просто уже сидишь на кухне, с книжкой в руках, ждешь, пока заварится мой чай. А себе наливаешь кофе и стакан свежевыжатого сока - и так каждое утро. Вот сейчас он заварится, ты придешь будить меня ласковым прикосновением. Ты всегда мягко проводишь пальцами по волосам. Прижимаешься на несколько секунд, чтобы вдохнуть осадок запаха вчерашнего одеколона. Говоришь, что я вкусно пахну. Но ты врешь, конечно же, утром я пахну только собой, без всяких примесей. Ну, может, после прикосновений я пахну еще и тобой, ведь ты с самого утра любишь распылять мой любимый парфюм. Знаешь, почему он любимый? Это ты его мне подарил, на 14 февраля, помнишь? Прислал курьером, без подписи, без лишних слов. Но я тут же догадался, что это от тебя. Написал тебе смс. Всего одно слово: спасибо. И ты, кстати, до сих пор не ответил. А почему? Я лениво встаю с кровати, пол прохладный, приходится тут же натягивать носки. Улыбаюсь своему парфюму на полке. Он встречает меня каждое утро. Иногда быстрее, чем ты, представляешь? Иду на кухню, чтобы пожелать тебе доброго утра. И ты ответишь: "Ну что же ты встал? Я бы принес чай в постель". Прямо из коридора доносится запах яичницы. С помидорами, да? И зеленью. И паприкой. Мой любимый. Я улыбаюсь и сперва забегаю в ванную, чтобы встретить тебя свежим. Душ всегда помогает встряхнуться, я пользуюсь любимым гелем. С запахом мяты, напоминает о тебе. И я думаю о тебе. И вспоминаю свой сон. Выхожу на цыпочках. Хочу сделать сюрприз. Захожу на кухню. Уже хочу накинуться на тебя, обнять, прижать моего сладкого Хаби к себе, самого дорогого. Драгоценного. Но кухня отчего-то пуста. И нет ни кофе, ни стакана с соком, ни моего чая. Ни яичницы. Запах исходит от входной двери. Я распахиваю ее с надеждой, но и за порогом тебя не оказывается. И в коридоре тебя нет. И в спальне. И подушка-то теплая оттого, что я сплю по диагонали. И одеяло мятое, поскольку укрываюсь сразу двумя. И то, что ты спишь рядом, оказывается, просто кажется. И без тебя спать-то, оказывается, холодно. По коже бегут мурашки. А я тут же бегу на кухню, заваривать себе горячего чая. И пью его в одиночку. И никто рядом не будет пить вместе со мной кофе и стакан свежевыжатого сока. Ты не смотришь на меня с улыбкой. И не позволяешь сгрести в охапку. И парфюм стоит на полке нетронутый. И запаха мяты нигде нет. И тебя нет. А без тебя будто и меня нет. Представляешь? Так бывает. Вот и я тоже нет.