Револьвер не выстрелит

      — Почему она тогда ушла из бара?       Элин крутанула барабан. Щелчок. Она была уверена, что там есть пуля. В этот раз она там есть. Мелкая дрожь пробрала всё тело. Пара мгновений абсолютной тишины, которую она почти не слышала: бешено стучало сердце, капли пота, стекающие по вискам, отвлекали ещё больше.       Каким-то образом Элин понимала, что сейчас она должна рассказать всё, вообще всё, что когда-либо знала, но язык не слушался, он словно примёрз к нёбу, а в горле пересохло так, будто она не пила неделю. Револьвер у виска дрожал.       Один вопрос, один ответ, один выстрел. Неизвестный псих дал это явно понять.       Она не хотела умирать, она не хотела смотреть, как умирает Дэн, она не хотела ничего. Только бы не дрожали руки. Только бы снова обрести голос.       Эта была нечестная игра с самого начала. Элин надавила на курок, каждая клеточка её тела ощутила этот бесконечно долгий миг люфта, ушам почудился скрип металла о металл.       — Я люблю тебя.       Револьвер не выстрелит. Она в ужасе отбросит его от себя и опять разревётся, оказавшись слишком близко к краю. Дэн не переменится в лице, забирая револьвер, — его очередь, — только на мгновение сожмёт её ледяную руку своей и приставит дуло к виску. Послышится гул крутящегося барабана, и Элин закроет глаза, вдавливая ногти в брови и в переносицу, чтобы отвлечь панический приступ физической болью.       Револьвер не…