Цикл драбблов

По арту: http://cs419929.vk.me/v419929064/8e65/3JHFokLsO-8.jpg Я вернулся. Скинуть туфли, скинуть плащ, перчатки оставить там же, на низкой этажерке. Зачехлённая катана привычной тяжестью в ладони… Неразлучен с ней. Как и ты когда-то. Почти ритуал, продуманное действо, давно засевшая на подкорках сознания привычка. Оставляю её в кресле, в углу, приставив к спинке. Сизые сумерки. Серо. Задёргиваю шторы, нажимаю на выключатель. - Так куда лучше, правда? Улыбаюсь. Улыбаюсь, и скулы сводит. Мерзкая, кривая, словно ножом вырезанная на деревянном лице, улыбка так и прилипает к зубам. Не могу, не могу больше. Не могу. Не могу разговаривать с пустотой, не могу надеяться, не могу так. Капля за каплей утекает и без того призрачная надежда, утекает, сочится сквозь пальцы, гулко разбивается о носки тяжёлых ботинок. «Не могу, не могу так больше» - бьётся вместе с моим сердцем. Не могу. Подхожу к тебе сзади, смотришь в стену. «Смотришь»… Взгляд непроизвольно касается оставленной катаны. Каждый вечер, возвращаясь, я думаю об одном и том же. И каждый раз, задёрнув занавески, просто обнимаю тебя. Обнимаю, пусть судорогой сводит пальцы, а внутри обрывается и умирает что-то. Я всё ещё верю… - Я вернулся, Шики.