Стекло

      Пустая трата времени. При таком образе жизни позволить себе подобное либо большая роскошь, либо нечто, имеющие неприятные последствия.       Последствия раньше всегда удавалось устранить, но не лучше ли было этого не допускать?       Или никогда не встречать её: её глаза, руки, голос.       Невозможно было предугадать, что это будет именно пустой тратой времени.       Или все-таки он приобрёл что-то в этой гонке?       Холод комнаты обжигал его плечи и лицо. А пустота гулко давила на уши тишиной. А ведь он любит тишину. Но и тишина бывает разной. Бывает нежной, окутывающей теплом и внушающая надежду. Но случается и такая, как сейчас, от неё пахнет безысходностью и утратой. Почему же он не может отсюда уйти?       Город под ногами, миллионы огней, постоянно в движении. Эти огни затягивают и лишают воли. Они обманывают и устанавливают свои правила.       Сейчас между ним и огнями стекло, холодное и непроницаемое. Его таким создали, чтобы изолировать от шума улиц. Чтобы открывать человеку красоту, к которой нельзя прикоснуться. Оно такое холодное и прочное в своей оправе из металла и бетона. Но ещё недавно было хрупким, с ним обращались с осторожностью, не давали ему коснуться стен или пола. Да и сейчас к нему прикасаются очень редко, в основном чтобы поддержать его прозрачность. Чтобы оно лучше выполняло свою работу, оставаясь холодным и непроницаемым. Но вот, что-то приковывает взгляд — отпечаток. На стекле отчетливо был виден едва заметный след от ладони, оставленный невзначай. Может кто-то хотел коснуться огней города, но на его пути возникла преграда.       И этот отпечаток лишает стекло безупречности.       Пустая трата времени. А он все ещё стоит здесь, у окна. Рука непроизвольно тянется к отпечатку на стекле. Память? Изъян, который можно было стереть с гладкой и совершенной поверхности. Но вокруг нет ни одного способа это сделать, да и больше некому. Если бы он попытался, то оставил бы кучу своих следов. И это не вернуло бы совершенства.       Как же больно и обидно видеть этот след. В мыслях картинки о том, как он был оставлен. Нет, это лишь один след. Будь здесь что-то ужасное, то следов было бы больше.       Он неосторожно касается этого отпечатка, тем самым не понимая, что искажает его черты, скрывая его от самого себя. Но он лишь хочет поймать остатки тепла на стекле. Но в ответ же только холод бездушного предмета.       Убрав руку он понимает, что натворил. Но ведь он не хочет забывать. Он хочет запомнить.       « Это пустая трата времени!», в его памяти всплывают эти холодные слова. Ледяные и прозрачные, как это стекло. Голос не способен пробиться через них. Только эхом отразился вопрос.« Почему?» И эта фраза снова и снова звучит в голове, словно стекло дрожит и звенит.       А ведь это так и есть. Он снова и снова колотит кулаками по ледяной поверхности стекла. Оно дрожит, но крепко, как и всегда. И лишь отражает его гнев в своем холодном безразличии.       Отпрянув на шаг или два назад, он видит что стекло помутнело. Он оставил ещё больше своих следов, где был самый первый уже и не понятно.       « Ненавижу! », думал он, глядя на размытые блики огней за грязным стеклом. « Ненавижу,» — прошептал он. « Ненавижу!» — сказал он громче, сделав полшага вперед.       В мутном стекле отразился взгляд. В нем не было ненависти, но боль и отчаяние.       « Ненавижу!!!», — закричал он что есть сил. И схватив в руки, стоявший рядом стул, кинул его в отражение на стекле.       Послушался звук удара и треск. Стул отлетел в сторону. Стекло не разбилось, лишь трещина появилась и несколько крошек стекла отлетело в лицо обидчика, оставляя на нем красные следы.       Выдохнув ярость, он посмотрел на стекло. Трещина стала длиннее.       Он, словно прося прощения, накрыл её руками. Но послышался ещё треск и линий разлома стало ещё больше. Они разбегались в разные стороны. Он испуганно смотрел на то, как создается паутина на стекле.       Город уже не представал перед взором. Только черно-серебряная паутина на стекле. А под ладонями -острые тонкие края. Они резали пальцы, когда он словно пытался удержать осколки.       Треск прекратился. Стекло не рассыпалось на мелкие кусочки. Но его уже не починить, и следы на стекле потерялись в паутине трещины. И только ледяной холод сквозит из неё, едва уловимый. Но этот холод проникает под кожу.       Он делает шаг назад. Ещё один, куда-то в темноту пустой комнаты. « Это пустая трата времени», говорит он, отравленный ледяным воздухом города, попавшим под кожу через порезы на пальцах.       Он смотрит на свои ладони. Ощущая, как этот яд обжигает их. Двигаясь по рукам выше, к сердцу. И когда острой болью, вонзается в него, Он закрывает глаза. Горячей лавой из глаз текут слезы. Но боль в сердце не проходит. Оно словно тот кусок стекла с отпечатками и трещинами. Восстановлению не подлежит и больше не сможет быть прозрачным и идеальным.       Но теперь он уже не забудет: Ни слова, ни прикосновения, ни холодный взгляда, который утратил навсегда.       Он разбил стекло, в котором отражался он сам. И хоть оно и осталось стоять, но прежним уже никогда не будет.