Потерянные жизни

      Вы бы знали как я скучаю… Как мне не хватает этого бесконечного мира в моей голове… Каждый день я могла отправляться в разные миры с самыми необыкновенными и обыкновенными людьми или мифическими персонажами. Каждый день я могла захватывать целые города, миры, вселенные! Могла проживать героическую жизнь, а может жизнь простой девушки. Могла и вовсе не существовать, смотреть на все со стороны. Могла. В прошедшем времени — не в настоящем. Сейчас я с трудом могу представить хоть пару минут из другой жизни. Могу представить как мой хороший друг, полюбившийся мне главный герой, либо другой не менее дорогой мне персонаж (даже если он самый страшный злодей в моей вселенной) открывает глаза, оглядывается вокруг и видит… Что? Что он видит? Я не знаю. И боюсь, что не узнаю уже никогда. Потому что мы не встретимся. Мои друзья, мои враги, мои самые близкие сердцу люди больше не желают существовать в моей голове. Мой разум закрылся от них и никто никак не может пробиться сквозь эту стену, словно она создана из самого крепкого на свете камня. Крепче, чем можете вы себе представить его.       Я скучаю. О, как же я скучаю, любимые мои. Иногда я вижу вас во сне, но к утру вы ускользаете от меня. Спустя пару минут от пробуждения я уже и не помню, где мы были этой ночью. Может быть мы успели прожить целую жизнь? Хотя бы день из этой жизни?       Сколько жизней было начато… Я была глупа, что начинала их. Теперь они не дают мне покоя, напоминают о непрожитых страницах. Мы все застыли на этих страницах. Я помню каждую из них, помню как они жили, любили, ненавидели… И помню, что из-за меня они остановились. Боюсь, что навсегда. Кто-то так и останется лежать мертвым в переулке, кто-то застынет с поднятой рукой к звонку у двери любимой, а кто-то никогда не победит депрессию… Их можно перечислять ещё долго. Я слишком за многое бралась и каждую из этих жизней видела четко, как свою.       Страшно браться дописывать. Не только из-за того, что каждая страница даётся с трудом, но потому, что я уже знаю их жизни. И память моя исказила их. Где-то герой пройдёт пару лишних улиц, где-то не доскажет нескольких слов и все — это уже не они: одновременно и до боли похожие на себя, и абсолютно другие.