Lettera

Когда-нибудь в этом чёртовом городе наступит весна. Нет, не календарная — такая тут уже давно, а правдивая, настоящая. Будет тепло. Будет светло. И весь маленький мир вокруг станет чуть-чуть живее. Знаешь, а ведь во мне весна наступила довольно давно. Уже несколько месяцев как. В моей душе оживают листья на давно замёрзших деревьях. Всю жизнь они росли в диких условиях и едва справлялись с суровой сибирской погодой. А однажды и не справились вовсе. А потом как гром среди ясного неба появился ты. Явился и согрел собой мой дикий холодный лес. Но, понимаешь, местами ветви обледенели так сильно и так глубоко, что они до сих сопротивляются тебе, моё солнце. И тогда я бегу вникуда, вглубь тёмной чащи, спотыкаясь о камни и грубые корни. Дальше от тебя. От тепла. В родную и любимую зиму. Но даже тогда ты продолжаешь светить. И одной своей улыбкой возвращаешь меня к жизни. Что ж, слишком много меня. Как там ты? Не могу перестать думать о тебе каждую грёбаную минуту. Вспоминаю каждое прикосновение, каждый жест и каждый взгляд. Твои руки на мне, мои касаются тебя. До мурашек. До дрожи. Как там говорил Станиславский? «Хотеть касаться»? Что ж, думаю, он был прав. Постоянно касаться, трогать, обнимать, чувствовать. Тепло, спокойно, уютно, чертовски важно и очень-очень сильно. Сейчас я сижу и смотрю в окно. А там ночь. Темно и тихо. (Немного дико). Не хочу тут быть — а к тебе хочу. Ты вкусный, я помню. Ай. Больно. Ты как сплошное воплощение чего-то яркого, как само солнце. И как полнейшая беспросветная тьма. Мне до сих пор кажется, что ты лишь сон. Ведь такого не бывает. Такие, как ты, не смотрят на таких, как я. А такие, как я, не должны о тебе даже думать. И если так — ты мой самый сладкий сон. А когда я всё же проснусь — останешься самым любимым кошмаром. Знаешь, последнее время тебя слишком много в моей голове. Я скучаю по тебе беспрестанно каждую секунду, когда ты не со мной. Не хочу тебя отпускать. Никуда и никогда. Живу в твоей футболке. Она теперь мой дом. Который умело скрывает твои следы на мне. Иногда мне кажется, что я люблю каждый из них. Или не кажется. Думая о тебе, я перестаю дышать: Я чувствую твои руки — это они мне не позволяют. А ещё — Твои руки это искусство. Играй мне, Пожалуйста, Всегда . Я не могу побороть эту беспредельную нежность во мне. Кажется, начали таять цветы. Ты слышишь? там чьи-то шаги.