рейс восемь

_ Чанёль сам не понимает, почему выходит из метро и идет к ближайшей автобусной остановке. Сегодня вечером он вроде играл в клубе. Да, точно, в рюкзаке барабанные палочки и блокнот с песнями. 7.20 на часах. Город в темноте и огнях. Ветер шуршит по сухому асфальту. Это шелест пленки от сигарет. Чанёль понимает, что раньше не был в этом районе. Хотя этого района на карте Сеула нет. 7.20 на часах. Он запоздало понимает, что часы не идут. Вроде бы он возвращается от Бэкхена – точно, руки исписаны ручкой, это всё подготовка к тестам. Автобус, который останавливается перед ним, – ярко желтого цвета, такого цвета такси в Нью-Йорке. На табло сплошные прочерки, информации минимум. - Куда этот рейс? – спрашивает Чанёль у водителя. - А куда ты едешь? - слышится ответ. Чанёль не может вспомнить. Не может заставить себя вспоминать. Вроде бы этим вечером ему нужно на репетицию. Он после 8 часов рабочего дня в торговом центре. - Куда этот рейс? - Эй, парень. Доедешь до конечной - узнаешь. – Это говорит ему кто-то из пассажиров у открытых дверей: высокий, стройный, красивый – такой, что Чанёль на секунду думает – такие не ездят на автобусах. - Это сон? – спрашивает он скорее сам у себя. Тот парень, который ответил ему, хмыкает. «Крис» - написано печатными буквами на его бейдже на черном пиджаке. Как только Чанёль делает шаг внутрь, Крис кивает - Чанёль жеста не замечает. У этого парня открыты шея и ключицы. И серебряный кулон на цепочке. - Чанёль, сколько тебе лет? – спрашивает он. - Девятнадцать. Откуда ты знаешь? - Что? - Мое имя. Я не говорил. Крис снова кивает, и теперь Чанёль понимает. Опускает взгляд вниз - на его груди тоже бейдж. «Чанёль». Ну конечно. На черном табло с названиями остановок три прочерка приглушенным красным. Запоздало Чанёль вспоминает, что на табло обычно пишется зеленым и желтым. Синие сидения мутным пятном перед уставшими глазами. Чанёль хватается за поручень, когда автобус дергается с места. - Эй, парень, - кто-то дергает его за плечо. Чанёль открывает глаза и видит Криса. Того самого Криса. В полупустом вагоне метро. Двери закрываются, и поезд скользит дальше. Чанёль держится за плечо Криса, а в теле нет никаких сил – Чанёль думает, что если бы не этот парень рядом, он бы растянулся на полу, но цвет железа никак не подходит его шоколадному цвету волос. Спасибо, Крис. - Прости. Я просто…иногда вижу будущее, - Чанёль не знает, зачем – он никогда еще не говорил людям правду вот так сразу. В полупустом вагоне метро. Вечерний рейс из downtown`a Сеула. И Чанёль не понимает, что такой, как Крис, делает сейчас здесь. - Да ну, - губы Криса дергаются неверяще. Взгляд ровный и притягивающий. Чанёль смотрит в его глаза и вспоминает. Где-то на мысленной пленке проносятся кадры – бейдж, Крис, автобус, 7.20 вечера. Кадры того, что будет сегодня в новостях. Сенсация вечера – авария в центральном метро. Число погибших – все пассажиры рейса. Чанёль смотрит в глаза Крису, который улыбается ему в ответ. На дорогих часах Криса стрелка смещается на девятнадцать минут восьмого. Чанёль говорит: - Ты знаешь, куда этот рейс?