лишний.

я никогда не понимал его значимости в моей жизни. он всегда был тем самым парнем, которого звали куда-то лишь за компанию. лишний. все думали, что у него нет друзей. что он один. но он и был один. казалось, он не против такого отношения к себе. я никогда не общался с ним как с остальными. он был просто знакомым. он, как будто, был хвостиком, ходящим за мной. мои друзья лишь говорили, что он снова здесь. что опять пришел за мной. я не обращал на это внимание. не понимал. не чувствовал. не знал. да, он был миленьким, симпатичным. но он не был для меня даже другом. но однажды, я понял, что полюбил. его татуировки, которые были видны из-под одежды. его улыбку. его душу. его вкусы. его руки. его умение играть на гитаре. Его. я не хотел признаваться себе в этом. я трусил. чтобы Джерард Уэй полюбил парня? никогда. репутация была дороже. я обманывал себя. я перестал даже здороваться с Ним. а потом я узнал. это был выпускной, на который он не пришел. я надеялся, что все хорошо. как я был не прав. он совершил самоубийство. это повергло всю в школу в шок. кто-то всунул мне в руки письмо. я сразу понял автора. лишь дома я смог открыть его. там он рассказал о своих чувствах. о том, почему он совершил суицид. он был влюблен в меня. я даже не подозревал, насколько сильно он любил меня. вся репутация в один миг стала мне не важна. я понял, что потерял то, что любил. кого любил. я ненавидел себя. прости меня, Фрэнк. я буду любить тебя всегда. твой мертвый Джи.