Литература-чан

«Дневник, в этом году я поступил в старшую школу. 6.04.18» Он захлопнул красно-коричневую небольшую книжку, внутри которой была его автобиография, которую он вёл с того момента, как научился говорить — тогда дневник вели его ныне покойные родители. Он привык к этой книжке. Пропитанные кучей запахов из детства пожелтевшие страницы и множество закладок разных цветов и размеров тому доказательство. Он сам относился к тому типу людей, которые пишут письма своим родителям, а потом удивляются их возвращению, так как забыли, что живут с ними вместе. Родители, когда он был ещё в средней школе, научили его обращению с деньгами. Конечно, после их смерти сбережения ещё остались, но он уже знал, как ему жить дальше. Он знал свои цели, у него были планы на будущее, он знал что именно он будет делать. И он считал себя подготовленным почти ко всему. Но он ошибался. * — Дальше… Шота Момоиро. Здесь? — учительница оглядела класс и заметила, поднятую руку названного ею же ученика. — Похоже, что да. Вставай, расскажи о себе. Высокий парниша с черными аккуратно и коротко подстриженными волосами, карими глазами и широкими плечами поднялся со своего места у стены. — О себе рассказывать особо нечего, — его голос не выделялся бойкостью или какими-то особенностями. Поэтому остальной класс продолжил шептаться или заниматься своими делами. Кажется, что даже учительница не особо-то его слушает, а притворяется из вежливости, — Я родился и вырос в Киото, мои родители погибли в аварии три года назад. Класс немного притих, услышав о хоть каком-то разнообразии в обыкновенных ученических рядах. — Я люблю читать и иногда пишу сам. Чаще читаю зарубежную литературу в оригинале, — видимо, подробности он раскрывает для того, чтобы не возникало лишних вопросов, — работаю официантом в ресторане недалеко от моего дома. Сюда поступил по рекомендации. Он замолчал и сел на свое место. Учительница продолжила называть учеников. У всех них были какие-то незапоминающиеся имена. Кроме одной. Её звали Кансатсу Суру. Она носила тонкую чёрную толстовку под пиджаком, у неё был высокий и немного лохматый хвост и чёлка, закрывающая половину лица. Она сидела у окна и постоянно в него смотрела. Когда она представлялась, то сказала, что её зовут так-то и так-то и, самое интересное, сказала, что ничем особо не увлекается. И про свою семью ни слова. Ну, это немного странно. * Сам день прошёл быстро. Школьный день. Но ведь после школы начинается самое главное. Момоиро уже вышел из школы, как вспомнил, что надо бы записаться в какой-нибудь клуб. Пока он думал, он дошёл до стенда с разными вывесками и зазывными листами. Он остановился, чтобы рассмотреть варианты. Конечно, он знал, куда хочет вступить, но… В этот момент его кто-то позвал. К нему подбегал, кажется, его новый одноклассник. Этот его новый одноклассник размахивал над головой листовкой формата А4, а когда подбежал, вручил лист прямо Шоте в руки. «Литературный клуб» Вот оно. То, чего он хотел. — И что мне с этим делать? — с искренним непониманием спросил Момоиро. — Ну как же… Конечно идти в литературный. Я помню, что ты любил читать. — Не, это-то понятно. А где литературный клуб можно отыскать? * Где-то минут пять спустя он поднимался по лестнице на тот этаж, на котором находилась библиотека. Надо сказать, что занимала она весь этот этаж. Сначала он протянул руку, дабы открыть мощную деревянную дверь, но потом он услышал там голос. Знакомый голос. Он прислушался ещё и покопался в памяти. Ну точно, голос Кансатсу Суру. Она кого-то зовёт, но дверь толстая — не слышно. В этот момент Шота слышит приближающиеся шаги с той стороны. И он успевает вовремя отпрыгнуть к стене, к его же счастью, потому что дверь довольно резко открывается, и оттуда выходит, действительно, угадал, Кансатсу. Про неё ходят разные слухи, но в основном они говорят, что её лучше не злить. Мало ли что. Дверь ещё не успевает закрыться и Момоиро проскальзывает в расщелину. В библиотеке ни души. И с кем она там разговаривала? Может по телефону? Будем надеяться. Момоиро проходит мимо огромных шкафов с книгами. Они в идеальном состоянии. Вот же интересно, кто следит за такой огромной библиотекой. — Эм… простите… Вы что-то взять хотели? Сначала он резко обернулся на голос. Никого. Он точно не слышал открывающейся двери, значит этот кто-то здесь был с самого начала. Он осмотрелся ещё раз. Перед ним стояла девочка его лет со стопкой книг в руках. Чуть позже он писал в своём дневнике: "Дневник, сегодня я встретил призрака в библиотеке. 6.04.18"