Палитра

На что похожа наша с тобой жизнь? На палитру художника. Я вижу, как ты сжала губы, не соглашаясь. Ты никогда не соглашаешься. В этом вся ты. Моя милая спорщица. На всё у тебя есть свое мнение, свои аргументы. Твои глаза блестят, когда ухватившись за какую-то мысль, фразу, ты начинаешь анализировать её, ища своё собственное видение. И всё же – наша жизнь похожа на палитру художника! Нежно-розовым, как рассвет, начались наши с тобой отношения. Помню, была ранняя весна. Ты поскользнулась на чудом, да, не спорь, чудом, не растаявшем льду. Я машинально схватил тебя за руку. И больше не отпустил. Белым, абсолютно белым листом была моя жизнь до встречи с тобой. Ты поделилась со мной краской. В тебе её было так много! Что? Не так уж и много? Но во мне, её не было совсем. Желтым, голубым, зеленым – такими цветами, могу описать я первые годы наших отношений. Ты смешивала их для меня, совершенно в невообразимых пропорциях. Знакомила меня с ними. Ярким солнцем, светила ты надо мной и я как море переливался всеми оттенками синего и зеленого. Как много у нас было с тобой тогда. Как юны мы были! И как юность наша совершенно не заметно, стала зрелостью. Ты шутишь, что я родился старичком. Может раньше я и сам так думал. Но это не так. Я просто был слишком робок, чтобы жить. Боялся жизни. Как крот прятался в свою нору, опасаясь всего вокруг. Пока не увидел тебя - птицу, парящую высоко в небе. Прекрасную и свободную. А когда мы стали жить вместе, какие тогда цвета, спрашиваешь ты? Пурпурный, салатовый, бирюзовый. Гораздо сложней, насыщенней. Они наслаивались друг на друга, образуя все новые и новые оттенки. Мы много путешествовали, много работали. Как успевали? Без тебя я ничего бы не успел. Смеешься? С этим согласна? Моя милая, светлая и хорошая. Наши ссоры темно-бордовым рвали мне сердце. Я знаю, я тоже бывал виноват. Черной змеей, иногда, заползала ко мне в душу ревность. А ты вспыхивала – пламенем! И цветом пожухлой травы заполнялось все вокруг. Но мы находили нужные слова. Ты научила меня не бояться. И я сам брал краски, в свои руки, замазывая тем, первым, нежно-розовым, все невзгоды. И жизнь наша, радужной тропкой, продолжала бежать дальше. Ну что? Что ты думаешь обо всем этом? Я все напутал и совершенно не разбираюсь ни в цветах, ни в том, что такое палитра. Мужчина улыбнулся, и по щекам его покатились слезы. Может быть… Но одно я знаю совершенно точно. Сейчас наша жизнь – это цвет серого безжизненного мрамора, вытеснивший все краски из моей души. Цвет памятника на твоей могиле. Любимая.