А ведь все было хорошо...

      Весь день Инк читал книги, рисовал или просто ходил кругами по дому, ибо было ужасно скучно... Эррор говорил что-то про подарок вечером и поэтому вечер ожидался с нетерпением.       Но ожидание утомляет, поэтому художник расположился на диванчике Эррора (>:0) и уже тихо посапывал, укрывшись пледом.       Через хз какое время. Вечером.       Вздохнув, Ошибка повернул ключ, что сейчас был в замочной скважине входной двери их с Инком дома. Легкий толчок двери и она уже открыта. Эррор зашел внутрь, закрыл за собой дверь, разулся и снял куртку.       Он зашел на кухню, чтобы оставить там пакеты с кое-какими продуктами и направился искать возлюбленного. Нашел он его в гостиной на полу, от чего немного, так сказать, охренел. Вздохнув, он подхватил непутевого художника на руки и уложил обратно на диван, опять укрывая пледом.       Чтобы не ждать долго пробуждения Инка, он отправился на второй этаж... убивать время там. Он направился в комнату... Инка!?       После того как дверь захлопнулась за спиной разрушителя, настала тишина. Но длилась она недолго. Спустя, примерно, минуту, послышался шум, грохот, маты и неразборчивое бормотание, но художника это не разбудило. ***       Инк проснулся с неочень довольным лицом. - Как только Оши тут спит!? Диван же твердючий! - возмущался он.       Звуки сверху прекратились и тут настала тишина, нарушаемая лишь скрипом лестничных ступенек. Инк сразу понял, что это его возлюбленный спускается. - Ошиии! - художник соскочил с места и налетел на разрушителя с объятьями. Тот чуть на пол не грохнулся под натиском Чернильного, ибо такого он не ожидал.       Когда художник, наконец, отцепился от Ошибкина, тот смог спокойно выдохнуть. - Инкиии~ Помнишь я утром говорил про подарок? - хитро прищурившись проговорил он.        - Ага! - глаза защитника приняли форму звездочек.        - Пора воплощать задуманное в реальность, - Егорка ( Эррорка. для тех, кто в танке) набросился на художника и бесцеремонно стянул с него шарф.        Пару секунд он опалял своим дыханием нежную шейку, потом впился в нее жадным поцелуем. Из уст художника вырвался сдержанный стон. - О-Оши... Н-не надо... Ах.. П-перестань!        Инк вырывался, кричал, ибо в их трехмесячных отношениях они не заходили дальше обнимашек и поцелуйчиков. Но Ошибку было не остановить. Он намеревался сделать сегодня то, о чем, возможно, потом пожалеет... /что я пишу, а?/ /убейте меняя/ /Получилось как-то не очень.../ /знаю/ /простите/ (;-;)