Часть 1
1 апреля 2018 г. в 22:57
У каждого имени есть свой вкус. Он бывает разный : мягкий и тягучий, от которого ощущаешь оскомину, тёрпкий, как черный шоколад или чай с бергамотом. Сладкий, невыносимый, до боли приторный. Вкус имени зависит от того, что ты чувствуешь к его хозяину. Поэтому не все имена воспринимаются одинаково. Одни ты пропускаешь мимо ушей, даже не заостряя на них внимания, а другие, любимые, ты хочешь подолгу смаковать, пытаясь распробовать ту самую основную составляющую вкуса.
У Салли тоже есть любимое имя, которое она часто шепчет, прижимаясь ночью к чужому горячему телу.
Горькое.
Пьянящее.
Лорелин.
Лорелин не такая как все. Лорелин особенная, необычная; по крайней мере, так считает Салли, всматриваясь в такие знакомые черты лица. А ещё чертовски красивая, особенно сейчас, когда ветер раздувает длинные русые волосы, которые девушка ни за что не согласится перетянуть резинкой.
Лора даже не такая, как Сал. В ней нет меланхоличного спокойствия, чего-то по-детски милого и наивного. Она свободная душой и сердцем, задористая и, может, иногда немного агрессивная и вспыльчивая. Её сложно не заметить и невозможно забыть, настолько это неординарная личность. В начале их знакомства, Фишер казалось, что Лора одна из таких, кто до мозга костей ненавидит окружающих, да и весь мир в целом. Но, как выяснилось, эта девушка с кожаной косухой и в потертых джинсах намного добрее, чем про неё говорят окружающие. Более того, она самый открытый и дружелюбный человек, которого когда-либо встречала Салли.
Сколько они знакомы? Год? Два? Фишер не отдавала себе в этом отчетов. Для неё все время, проведенное с Джонсон было словно один миг.
Яркий.
Красочный.
Как Лорея.
Все воспоминания, связанные с Джонсон, тоже были яркими. Неоновые вывески их любимого кафе на Брайтон-стрит. Бусины на браслете, оплетающие тонкое запястье. Искорки счастья, пляшущие на дне тёмно-карих глаз.
Однажды, на автобане Босвуда, мотоцикл Лорелин в очередной раз заглох. Снова, как это обычно случалось, когда девушка превышала скорость, добиваясь зашкаливающей стрелки приборов и бурлящего в крови адреналина. Сгорбившись возле своего "железного коня", Лора подкручивала что-то в двигателе и сдавленно материлась, когда махина упорно отказывалась возвращаться к жизни. А Салли сидела на отбойнике, так, что подошва кед еле касалась земли, и пыталась прикрыться от палящих лучей Солнца. В воздухе всё ещё чувствовался запах разжаренного за день асфальта и бензина, тонкой струйкой вытекающей из бака. Он медленно заливал дорогу, образовывая разноцветные круги, которые казались девушке такими же яркими, как и Солнце. Такими же яркими, как и её Лора.
Тёрпкое.
Как сигаретный дым, полностью пропитавший одежду любимой.
Сал ненавидит запах никотина, но старается скрывать это. Потому что именно так пахнут волосы Лоры, именно такие на вкус её губы и нежная кожа шеи и ключиц.
Кроме ментоловых сигарет, от Джонсон постоянно чувствуется запах дешевого кофе с городских заправок, дорожной пыли и бензина. Чёрт пойми почему, но Лора обожает коротать время на этих самых заправках, вливая в себя очередную порцию эспрессо, а после, сидеть на крышах покореженных автомобилей за гаражами и смотреть на ночное небо. Поэтому это нравится и Салли. Как обычно лежать на жестком металле, всматриваться в еле заметные точки-звёзды и чувствовать, как горячая ладонь крепко сжимает её, холодную, словно льдышка ладошку.
Безумное.
То же слово, которым можно описать Лорелин. Оно охватывает сразу всё : её небрежную прическу, свободно висящую одежду, берцы с заклепками. Даже душа девушки безумна и сумасшедшая.
И это безумство заражает саму Салли. Ей давно не страшно сидеть на краю крыши Апартаментов, наблюдая за далекими огнями города. Рваться из дому навстречу приключениям, игнорируя гнев строгого отца. И рассекать на мотоцикле по ночной Пенсильвании, крепко прижавшись к спине Джонсон.
Лора не знает, что такое тормоза.
Лора не знает, что такое осторожное вождение.
А Салли даже не знает, есть ли у Лореи права.
Светофор и дорожные знаки не играют никакой роли для девушки. На спидометре уже 120, почти так же, как и пульс этих двоих. И чем больше скорость, тем сильнее звенит в ушах, сильнее трепещут на ветру складки плиссированной юбки Салли, а тонкие пальчики крепче впиваются в чужие плечи.
Очередной крутой поворот, защитная дуга мотоцикла проезжается об асфальт, высекая яркие искры, а Салли буквально кричит от кайфа до срыва связок.
Дурманящее, сладкое, страстное.
Жгучее и до боли сардоническое.
Имя, которое убивает изнутри, ломает кости и выворачивает душу наизнанку.
И самое главное, до беспамятства пропитанное любовью.
Семь букв, один человек и миллиард чувств.
Лорелин