Формула Чистого Серебра

На каждую горячую голову найдется свой холодный топор. Теплый свет фонарей, словно желтый туман, расплескивался по вымирающим улицам. Затухали разговоры. С гулом захлопывались серые глазницы магазиннов. И постепенно не оставалось на улице ничего, кроме легких щелчков дорогих ботинок по тротуару. Необычное зрелище. Обычно в мае в замаранных городишках русской провинции тепло, люди ходят в футболках, ветровках, щурятся на солнце, смеются и судорожно курят. А теперь вы видите ночь. Улица, ослепшая, онемевшая и оглохшая. Лишь неожиданная одинокая машина проносится иногда по дороге, шаркая покрышками, разбрызгивая тусклый молочный свет. И приземистая фигура в легком пальто, словно сотканная из тени, двигалась по недвижимому теплому тротуару, чеканя шажки крепкими каблуками. Шла последняя неделя отпуска. И Марцелла (именно так звали совершающего вечерний променад одиночку) это совершенно не располагало к приятным размышлениям. Бесконечный диалог двух ворчунов, свойственный многим предпринимателям. Разумеется, ведь время уходит, родственники сами себя не навестят, отчеты сами собой не придут, сосна сама себя не продаст. Виски тоже сам себя не выпьет. Так думал Марцелл. И что вообще за имя такое - Марцелл?! Не его же вина, что отец его - француз, бросивший мать с маленьким сыном на руках, соблаговолил наградить его таким диким прозвищем. Идиотским. Бессмысленным. С отсутствием смысла в собственных действиях наш герой давно смирился. Но взросление и жестокость берут свое. Дают право создавать этот смысл сам. Марчи выбрал самый простой путь - деньги. В конце концов, опыт показал, что зарабатывать их у него получается, наверное, лучше всего. Но это не спасло от дамоклова меча прошло. Ничто не заглушало обжигающего холода скользких лап пустоты и одиночества, которые уже давно медленно душили внешне сильного Марцелла, чье имя, казалось бы, означало <<молот>>. Остановка. Ожесточённый удар подошвой по асфальту. Поводов набраться становилось все больше. Вроде как место, где это можно сделать, находилось в паре километров отсюда. И должно еще работать. Наверняка в десять вечера там веселей, чем одному на перекрёстке у пустой площади. Марцелл поежился, одернул пальто и зашагал к бару. Тот действительно ещё работал. Один шаг в клубы сигаретного дыма, голос надрывающегося Леонтьева, запахи дешевого алкоголя, плохих закусок. Марцелл уселся к стойке. Оправив стоившую целое состояние одежду, сразу заказал стакан виски. Загулявшие посетители просканировали гостя, опознали мажора, и скрытые под фиолетовым капюшоном глаза сидящего в углу парня словно ярко сверкнули, отразившись бликами на гранях широкого стакана. Марцелл медленно уничтожал пятьдесят граммов виски. Пятьдесят граммов мутного янтаря в блестящем стекле. К нему придвинулся какой-то гуляка, стал что-то говорить. Единственный вариант - игнорировать назойливого алкоголика, но тот слишком настойчив. Когда зазвучали фразы вроде <<выйдем, поговорим>>, Марчи не выдержал и схватил незадачливого мужика за грудки. Все разговоры смолкли, сидевший в дальнем углу юноша звякнул бокалом о стол, резко его поставив. Смерив презрительным взглядом публику, молодой человек выволок из бара до смерти перепугавшегося хама. Зачем столько жестокости? Почему, выйдя, Марцелл прижал человека к стене так, что у того распухло и покраснело одутловатое лицо? Мысли словно читались в быстрых, резких вздохах парня, эти мысли не стоило даже объяснять. Этот побагровевший, задыхающийся мужик своими пьяными приставаниями посмел отнять его время. Испортить ему пару минут спокойствия, которых у него и так было мало. Почему нельзя было ему отдохнуть даже сегодня? В тот момент Марцелл ненавидел все: работу, свои деньги, всех окружающих, этот город, этого пьяненького (которого, кстати, звали бессмысленным именем Алексей и который, моментально протрезвев от подобной встряски, зарекся по пьяни приставать к незнакомцам), даже самого себя. То был словно припадок. Одним ударом коренастый юноша разбил бедняге лицо. Тот, с забрызганной кровью из носа губой, судорожно, как рыба, открывал рот, задыхаясь в стальной хватке вышедшего из себя рыжего демона. Обезумевший, оскалившийся Марчи замахнулся было для второго удара, но почувствовал, что кто-то нежно, но настойчиво схватил его за отведенный локоть. Он резко обернулся. За его спиной стоял молодой юнец, почти мальчик, тот самый, что сидел в углу бара в фиолетовой просторной олимпийке. Из-под капюшона выбивалась чёрная, как уголь, гладкая прядь. - Зачем так грубо, молодой человек? Видите же, мужчина не в себе, зачем делать так больно? С этими словами мальчик рванул локоть обезумевшого мужчины в сторону, так резко и мощно, что тот взвыл от боли. Можно ли было ожидать такого от этого щуплого пацана? Сила бодибилдера со стажем. Однако, отойдя от удивления, озверевший Марчи кинулся на юнца с кулаками. Но ему даже не удалось коснуться хрупкого на первый взгляд тела юноши. Тот просто легко отпрыгнул в сторону, поставил здоровенные по сравнению с ним парню подножку и, когда тот тяжело рухнул на асфальту, крепко, болезненно схватил его за плечо и оттащил за угол. От происходящего мозг Марцелла был готов разорваться на сотни кусков. Его только что опрокинул худой пацан, на вид почти ребёнок, в чьих руках, однако, казалось, была скрыта сила десяти здоровенных мордоворотов. Теперь эти руки крепко, но на удивление безболезненно прижимали его к холодной кирпичной стене. Глаза мальчика выглядели на удивление безучастно. Ни ненависти, ни насмешки. Почти пустые. Стальная хватка скрытых в просторные рукава олимпийки тонких рук чуть ослабла, и Марчи с тяжелой одышкой рухнул на землю. <<Это было предупреждение. Шляться по ночной провинции, бухать, бить пьянчуг и просаживать впустую деньги и время - занятие то ещё. Настолько делать тебе, мажору, нечего? Настолько комплексы замучили? Да, жалко, должно быть. И обидно. Вообще, у меня всегда много идей для таких как ты, свернуть тебе твою никчёмную шею было бы совсем неинтересно. Попутешествовал бы хоть куда-то дальше своего кабинета и бара. Поискал бы. Что угодно, хоть Формулу чистого Серебра... >> Отчасти разозленный, отчасти напуганный, отчасти удивлённый парень стал подниматься на ноги, отряхивая с помятого пальто комья земли. - Ты что городишь? Ты кто такой вообще? Какая формула нахуй? - Чистого Серебра... Какой не найдёшь в Интернете. - Ты как... - Герман. Меня зовут Герман. Юнец откинул лезшую в глаза тёмную прядку, грустно ухмыльнулся. Запалив сигарету, он с лёгким хрустом развернулся на каблуках и зашагал в темноту. - А по поводу формулы подумай! Деньги да мозги тебе все равно девать некуда. В голове Марцелла - всего один вопрос. <<Это что, блять, сейчас было? >>