Треск забытых ветров

Мое отшельничество началось не так давно, но уже кажется, что это длится целую вечность. Тихий городок в стороне от цивилизованного мира, до омерзения горячая кровать, бутылка холодного пива и множество затупевших от лени карандашей - вот, что подходит источенной душе. Ни в коем случае не поддерживаю сентиментальные старушечьи распинательства деревушкофилов о том, как плохи города, и как ценно уединенное очарование маленьких поселений. От этих умилительных речей попахивает дерьмом и ржавым металлом. Я люблю шум мегаполисов, изъеденные молью здания центра, певучие автострады, приливы и отливы человеческого мяса, голоса в голове, что заставляют чувствовать себя живым. Но все же иногда нужно отдыхать от голосов. Иногда нужна и деревня. Я бы даже сказал так: разная местность - для разных периодов жизни. Когда мой плейлист заполонит кантри и “старые песни о главном”, а волос на лице будет больше, чем на голове, я обязательно переберусь в Австралию. Доживать свой век в глуши буша, прыгать как кенгуру, спать как коала. Если не окочурусь к тому времени, конечно же. А пока мой удел - пролетающие под окном, раз в три часа, машины. Однообразный вид желтых холмов и малоэтажных панельных домов, сухой воздух, не желающий входить в легкие, колонки, уставшие работать без перерыва, до боли в голове угловатая комната с видом на всю эту красоту. Не знаю, за каким чертом меня сюда занесло. Не знаю даже, когда я собираюсь отсюда уезжать. Я лишь слушаю. Слушаю песню ветра, что принес меня сюда. В каждую секунду свист его может прекратиться, а затем последует новая буря, что умчит меня в совершенно новом направлении - туда, куда я совсем не ожидаю попасть. И я слушаю. Тонкие жужжащие вибрации, которые легко перекрывают всяческие трески и шумы. Но пока ничего. Даже тресков нет. Блаженное, тоскливое ни-че-го. И я делаю еще один глоток пива. За окном смеркается. Смотрю, хорош ли вышел рисунок. Хуже некуда. Гротескное нечто в стиле древних японских иллюстраций. На гладком темном валуне, омываемом речным потоком, сидит существо, смахивающее телом на белогорячного чертика, а мордой лица на японского дракона. Река горная и резвая, что видно по бурлящей пене. А черту-дракону хоть бы хны - сидит себе, да и пялится с рисунка своими неприятно большими глазами. Черные, чернее всего, что есть на рисунке, а вокруг зрачка - белый ободок. Рядом - задерживаемый валуном прутик, в два раза больше этого самого черта-дракона. Потоки воды гнут и давят на него, но увлечь за собой не могут. Слишком тяжел валун, слишком буддистски настроен прутик. Он лишь ждет. Ждет своего часа. Не моя история, не мои руки. Сминаю листок и кладу на подоконник. Иду в направлении кухни за еще одной бутылкой. Но у двери оборачиваюсь и гляжу в открытое окно. И пустая бутылка падает из моих рук…  Смятый рисунок, что я положил секунду назад, был уже не смят, нет, он стоял в вертикальном положении, идеально ровный. То ли черт, то ли дракон тоже уже не сидел, а стоял на валуне, уперши взгляд огромных темных глаз японского божества прямо на меня. Мелкие лапки сжаты в кулаки, а взгляд словно пригвождает к месту. Показалось даже, что в них заполыхали огоньки, хотя я пользовался только простым карандашом… Никакого цвета.  Немой шок прошел, уступив место панике. Я резко обернулся и, уж не знаю, как у меня это вышло, но я запутался в собственных ногах, пошатался на месте, в ужасе и безмолвии размахивая руками, и вытянулся на полу. Всегда был до абсурда невезуч и неуклюж, но в этот раз дело было скорее в скользком и месяцами не мытом полу. Или в чем-то еще. Я задергался, меня ужаснула мысль, что мои распластавшиеся ноги опасно близки к окну, а затем понял, что просто не чувствую их и снова ужаснулся. Затем почувствовал в глотке что-то холодное - это был осколок оброненной ранее бутылки. Перед глазами растекается лужа цвета драконовых глаз. За секунду до того, как сознание отключилось, я услышал их - жужжащие, тонкие, еле различимые вибрации ветра…