Часть 1
2 апреля 2018 г. в 15:34
Каждый пишет книгу жизни.
У кого-то, не спеша,
В пожелтевшие страницы
Проливается душа.
И тихонько, словно губка,
Забирает синь чернил.
Аккуратно, все по полкам:
Как, зачем и кто здесь жил.
У кого-то это рвано,
Словно в поездах, в бегах,
И как будто бы скрывая,
Что все точно было так.
И забавно как-то думать,
В то, что где-то в мире есть
Книга каждого живого…
Интересно бы прочесть.