История одного ангела

Небо было слишком тяжёлым для этого времени суток: утро ещё не наступило, а ночь уже потеряла свою власть. Люди казались мрачными и одинокими. Может, и не казались, а действительно были таковыми. Это навевало тоску. Вокруг – старые полуразрушенные здания; у каждого была своя особенная история, но никому не было до неё дела. Здания будто тихо дожидались чего-то, кого-то. Птицы пролетали мимо этого места, прочь от бесчувственных людей. Лишь парочка птиц с лёгким прищуром взирала с обветшалых крыш на толпу, спешащую по делам. Я не понимала того, что чувствовала, когда смотрела на окружающий меня мир. И могла ли я вообще что-то почувствовать теперь? Глупо было сочувствовать людям, которые сами тянули себя в пропасть, не пытаясь ничего сделать с собственной, медленно рушившейся, жизнью. А что, кроме сочувствия, можно было почувствовать к ним? В моём сердце не было веры и надежды, крылья за спиной давно опали, а редкие, будто бы случайно попавшие на спину пёрышки, посерели. Они утратили свою белизну так же, как я утратила желание найти своё место в человеческом мире. Это желание, которое ещё недавно я так жаждала осуществить, кажется мне теперь чуждым и глупым. В глазах людей лишь пустота, настолько глубокая, что хочется закричать. Но даже если бы оглушительный гром прорезал тишину в идущей, люди бы не заметили этого. Потому что привыкли. Привыкли не замечать. Февраль 2012.